Estaba un poco rota. Un poco vacía. Un poco sola. Vi la nada pasar justo enfrente de mis ojos, debilitándome. Vi mi sangre espesa atascarse entre las lineas de mis muñecas, sintiendo la falta de aire... Remplacé todo con humo de cigarro que desapareció entre mi llanto y el temblar de mis dedos, entre mis uñas con esmalte desgastado por rasgar viejas heridas. Sin embargo no había dolor o sufrimiento, no había nada. Entonces jugué a ser escritora para no morir.