Poemas. Son mis lunares y los tuyos, pequeños tatuajes que alguien siempre querrá besar o unir con el dedo.

Mira las estrellas, mira como ellas brillan por ti.

Querida Amelia... tú no eras igual a las demás.

Duele. Te guste o no, duele. Este es el diario de un suicida.

Al menos yo; no lo podía encontrar. No sé si te ha pasado. Supongo que sí. Supongo que sabes el golpeteo de "para qué". De "por qué". Las lágrimas vacías y los corazones sonrojados de indiferencia. Pero después de todo; lo hay.

Noële escribía a Will. Will escribía a Noële. Pero ninguno de los dos enviaba sus cartas.

saga sin nombre #3 ella llegó (cuando más la necesitaba) y me hizo creer (en el mañana).

Digamos que esto no es un libro de poemas. Nunca sabré rimar, y las rimas son grietas. Esto es un homenaje a todos los versos perdidos en la pupila de las personas solitarias sentadas en las aceras mientras el mundo pasa por su lado. Al universo. A los corazones de cristal. A todos vosotros. Gracias.

Mariposas. Una y dos. Tres y cuatro. En mis brazos. Por las noches. Haciendo promesas. Nunca fui buena con ellas.