La passion grandit comme la distance entre nous. Ecrire est la seule chose qui m’empêche de devenir folle. Je n'espère que de toi, le feu ardent de ton corps et les caresses de tes lèvres...

ce matin il pleut , le ciel est blanc mais un peu gris à certains endroits. Dans la rue encore ce même clodo avec sa peau rougie par l'alcool et le froid, elle est pratiquement aussi rouge que sa vareuse pouilleuse de vieux marin. je surprends à nouveau le voisin du dessus en train d'allumer sa clope, il avale la fumée grisée et crache par terre au pied du panneau stop. je me suis réveillée tôt ce matin , assez pour admirer l'éveil de la ville sous les tintements des cloches de l'église qui se trouve au fond de ma rue dont les murs jaunis font une dernière prière , récitent un dernier mantra avant de s'écrouler. ce bruit résonne dans mes tempes et s'estompe peu à peu dans mes veines. La boulangère du coin de la rue me salue de la tête, ses mains sont prises par trois ou quatre pains chauds fumant à l'air frai matinal. Je claque la porte en bois pourri de chez moi, démêle mes écouteurs et traverse une petite ruelle en évitant la pisse et la gerbe des mecs bourrés qui finissent leur nuit