[Cuento. Texto completo.]

Aldith estaba ambrienta. Tomo su cochillo y le empieza a cortar los dedos de un hombres mientras lame el cuchillo con mucho deseo. Toma el pulgar y lo empieza a frotar en su clitoris... Jimiendo de deseo. Mientras le da mas plazer oir a el hombre gritar de dolor...

Valentine Penrose ha recopilado documentos y relaciones acerca de un personaje real e insólito: la condesa Báthory, asesina de 650 muchachas. Excelente poeta (su primer libro lleva un fervoroso prefacio de Paul Éluard), no ha separado su don poético de su minuciosa erudición. Sin alterar los datos reales penosamente obtenidos, los ha refundido en una suerte de vasto y hermoso poema en prosa. La perversión sexual y la demencia de la condesa Báthory son tan evidentes que Valentine Penrose se desentiende de ellas para concentrarse exclusivamente en la belleza convulsiva del personaje. No es fácil mostrar esta suerte de belleza. Valentine Penrose, sin embargo, lo ha logrado, pues juega admirablemente con los valores estéticos de esta tenebrosa historia. Inscribe el reino subterráneo de Erzébet Báthory en la sala de torturas de su castillo medieval: allí, la siniestra hermosura de las criaturas nocturnas se resume en una silenciosa de palidez legendaria, de ojos dementes, de cabellos de color suntuoso de los cuervos. Un conocido filósofo incluye los gritos en la categoría del silencio. Gritos, jadeos, imprecaciones, forman una "sustancia silenciosa", la de este subsuelo es maléfica. Sentada en su trono, la condesa mira torturar y oye gritar. Sus viejas y horribles sirvientas son figuras silenciosas que traen, fuego, cuchillos, agujas, atizadores; que torturan muchachas, que luego las entierran. Como el atizador o los cuchillos, esas viejas son instrumentos de una posesión. Esta sombría ceremonia tiene una sola espectadora silenciosa. historia de Alejandra Pizarnik

Mi nombre es Anthony Chester, y esta es mi historia. La razón por que la escribo es que sé que voy a morir, en este centro psiquiátrico porque aquél monstruo asqueroso y demoniaco viene a por mí. Pero no sé si al final quemare este rollo de papel o lo dejare debajo de mi cama a esperar que alguien lo lea. No espero ni pienso que crean en la historia que me voy a disponer a escribir. Solo quiero poder parar esta soledad que me está volviendo más y más loco y que me consume día y noche.