A moça que mora na porta em frente tem duas filhas. Barulhentas, elas. Crianças pequenas só são agradáveis para suas mães - se é que são. Encontramos, ela e as filhas, no hall do nosso andar. Eu e Maria, ela e as meninas barulhentas. Engulo-as. A moça olha para mim, assustada. Meus olhos dizem a ela, em silêncio, o que acabei de fazer.

Escuridão. Só não era silêncio por conta da sinfonia estranhamente melodiosa formada por todos aqueles pequenos guinchos, gritos, coaxares, sussurros, piados, estalidos, que apesar de estridentes encaixavam-se cada um em seu lugar da partitura da mesma forma que uma combinação de horrendas figuras acaba, por vezes, numa obra prima da pintura.