"Creo que deberíamos tener un funeral", George Lovelace, dijo, la voz le tembló en la última palabra. "Uno adecuado." Simon Lewis hizo una pausa en sus labores y miró hacia su compañero de cuarto. George era el tipo de chico que Simón hubiera odiado a primera vista, con ese brillo de bronce, los abdominales, y que según algunas chicas y chicos su enloquecedor acento escocés sexy, debería tener un cerebro del tamaño de una rata y una personalidad nada atractiva. Pero George volvió su cabeza hacia Simón. En ese mismo momento estaba limpiando algo que se parecía sospechosamente a una lágrima. "¿Estas. . . llorando?"Preguntó Simón, incrédulo. "Por supuesto que no." George limpio sus ojos furioso. "Bueno, en mi defensa" añadió, sonando ligeramente avergonzado, "la muerte es una cosa terrible." "Es una rata muerta," Simon señaló. "Una rata muerta en tu zapato, debo añadir." Simon y George habían descubierto que la clave para una relación feliz entre compañeros de cuar