"Las palabras más dulces le producen una sensación extraña. Aquel día sus intenciones no fueron más claras. Parecía como si lo mirara desde un lugar más apartado. Jamás habría jurado que desearía coger su mano. Dile que no es como en tus sueños. Confiesa que aún no estás despierto. La luz se ha apagado y no puede oír nada. Aprovecharé el momento para decirle qué es lo que siento"

Era como cuando alguien te presta su bolígrafo para que escribas algo que puede llevarte más de dos minutos. Colocas el capuchón en el extremo opuesto de donde se escribe y piensas que no debes morderlo, sea como sea, cueste lo que cueste. Porque no es tuyo. Simplemente no es algo tuyo, y vas a tener que devolverlo, pero esa estúpida manía y el tiempo cogidos de la mano hacen que en un determinado momento y de forma inconsciente muerdas ese maldito capuchón. Su rutina era como aquella manía. Inconsciente, predecible, pero firme, segura y casi indestructible. Era difícil que alguna vez fallase, era casi imposible que no se cumpliera... Era tan cómoda y tranquila como triste y estúpida. Tan increíblemente real que podría dejar de existir en cualquier momento. "En realidad siempre busqué algo más, mi plan nunca fue conformarme con esto. Yo no quería acabar así, las cosas se torcieron y la situación no era la adecuada... Oh, así que eso soy ahora, ¿eh? Me pregunto cuándo empiezas a convertirte en aquello que más odias"