SINOPSIS: Olvido fuma como una carretera y tiene veinteseis años exprimidísimos, como puede confirmarse al advertir las bolsas de piel inminentes bajo sus ojeras. La abruma la existencia, y sin embargo la cree como única esencia. La aterran y emocionan por otro lado la contingencia y el tempus fugit, eternos perseguidores de los poetas y la vida. Y es que Olvido cree en la poesía como vínculo, como metáfora del invididuo y la sociedad y como vía de escape de un mundo terriblemente asolado por la tristeza y el dolor. Pero quizás lo más destacable de Olvido sea precisamente eso, su concepción del vicio y la bajeza como herramientas indispensables para el proceso artístico-creativo y como detonantes de la pasión, la única promesa de esperanza a la que se aferra. Y aquí es donde entra en juego el amor (vital para esta historia), porque Olvido se debate entre las dos caras de éste: Pandémica o Celeste, el cuerpo o el alma. El sentimiento puro, idílico e insustancial frente a la carne, el tacto, el sexo y la experiencia física, tangible de los cuerpos. Sujetos ambos, por supuesto, al tiempo. Al tiempo frío y tétrico que como una lengua áspera remueve la tierra tierna de sus raíces y la deja desnuda ante la inmensidad, ante su incapacidad de decisión, sus miedos, sus vicios. Su propia alma.

Recorridos de una tarde de lluvia, un domingo por la ventana en la que se deslizan a susurros los secretos de las ratas. Universos desprendidos en abismos, adoquín entre adoquín. Poemas que te escribo, yo o las gotas, las que inundan las alcantarillas de la ciudad, el subsuelo de mentiras, el infierno de humedad donde se pudren las palabras, los ruegos inexpresables que no atizo a encontrar. Mis "quédate" o los "no vuelvas nunca". Las heridas abiertas en el pecho que supuran tinta, la tinta que intento rescatar entre los dedos como un día fue tu piel. Los gritos de las ratas a los gatos en la inmensa noche de naufragios, las cartas sin remite de sello envenenado, de renglones de miseria y versos a la soledad, desangrando el alcoholismo de mi prosa. La basura, mi corazón y mis entrañas entregados a las zarpas. Que deshagan cuanto quieran de ellos.