Et puis, il y a ceux que l'on croise, que l'on connaît à peine, qui vous disent un mot, une phrase, vous accordent une minute, une demi-heure et changent le cours de votre vie.

« Vis. », m'avait-on dit. « Survis. », les avais-je repris. « Souris. », m'avait-on ordonnée. « Mime. », les avais-je corrigés. Génétiquement conçus pour nous autodétruire, héréditairement périssables et pathologiquement passionnés pour nous nuire. Malades d'amour et à court d'humour, naître humain ne signifie pas être humain. Recueil et exutoire de mes démons, je couche sur le papier mes pensées sombres. © 2016-2017-2018 : C. Joyce. ➰

Ils s'aiment mais c'était risible. Tout ça n'était qu'un jeu, elle a joué mais il la perdue.

Sous le silence et les soupirs muets des amants abandonnés, Martin demande à son amie : - Dis Zoé, pourquoi tu aimes les femmes ?

J'étais brisée. Et lui aussi. Il n'a jamais cherché à savoir pourquoi mon regard était vide. Et je n'ai jamais cherché à savoir pourquoi son sourire était vrai. Nous étions seulement deux êtres brisés.