Jacques a dix sept ans. Il est aveugle. Jacques sait qu'il est idiot. Il est seul. Il a juste cet ami imaginaire. Pas vraiment imaginaire, en fait. Alors, oui, il lui parle. Il parle tout seul. Idiot. Fou. Idiot. Idiot. Stalagmite. Jacques attend son moment eurêka. Non. Mieux. Il attend son moment Jacques a dit. Et il y a ce révolver. Et ce garçon aux cheveux verts qui débarque de nulle part. L'indien du pow-wow et du rodéo. Viré de la réserve parce qu'il s'est teint les cheveux. En vert. Et puis il y a Trent. Ce garçon qui accroche Jacques à la balançoire, qui le frappe et qui le déshabille. Jacques voudrait aussi comprendre pourquoi est-ce que Trent est si méchant avec lui. ☆ Cette histoire m'appartient merci de ne pas plagier. ☆ Photos trouvés sur Internet ; une de Matthias Tyllander, deux de Ryan Johnson. TERMINÉ J'ai compris longtemps après avoir écrit cette histoire que ça a été un moyen d'exprimer un traumatisme dont je n'avais pas encore conscience. Je comprend aujourd'hui que c'est une métaphore de ce que j'ai vécu. Je fais des parallèle entre l'histoire de Jacques et la mienne. Jacques m'a aidé à mettre les mots sur des choses qui ont aujourd'hui des répercussions sur ma vie.

Chez Joe, on boit, fait la fête, chante, danse, crie, parle, pleure, s'aime, se hait, et passe. Inlassablement. L'insigne prenant feu est une lueur dans la tempête, que le lieu soit animé ou non. Chacun y trouve son compte, chacun y possède son histoire, en passant de l'anodine peine de cœur aux lamentations de dame pipi, sans oublier les obscures pensées des souris. Venez, entrez donc, et découvrez la vie sous un autre angle, derrière ce vieux comptoir derrière lequel se tient, sans jamais fléchir, Joe, pour que ces simples passants existent, l'espace d'un instant ; pour qu'à jamais battent leur cœur en ces lieux.