I pensieri. La pioggia. Una finestra. Una mano. Un ragazzo e una ballerina. [Tutti i diritti sono riservati all'autrice, è severamente vietata la diffusione di qualsiasi parte della storia senza il suo consenso.]

Bessie ha solo diciannove anni ma le resta ben poco da vivere: solo dieci giorni. Eppure la ragazza non è malata, anzi gode di ottima salute ma purtroppo il suo destino è segnato, la clessidra, sul comodino accanto al letto, segna chiaramente quanto le resta prima di morire e il suo scorrere incessante le ricorda costantemente che il tempo vola e che niente e nessuno può fermarlo. Bessie trascorre diciannove anni allontanandosi da tutto e tutti e rinchiudendosi in se stessa ma solo quando mancano pochi giorni al suo decesso, solo quando si rende realmente conto di quanto prezioso è il tempo che le resta, la ragazza decide che è giunta l'ora di vivere, di vivere per davvero.

Catturarsi giorno dopo giorno con sguardi fugaci ma intensi mentre intorno brulica il caos urbano. Conoscersi con l'ingenuità e la spensieratezza dell'animo adolescenziale. Condividersi con semplicità ma segnandosi indelebilmente. E infine cercarsi, amarsi anche a chilometri di distanza. L'amore tra Marco ed Eleanor sboccia nel quinto vagone del treno delle 7.48. Marco è incantato da quei movimenti lenti, da quel volto delicato, dalle mani di donna ancora non abbastanza cresciuta. E anche quando dovranno separarsi non brucerà il sentimento ma si brameranno guardando la stessa luna "come deserti dentro, pieni di alberi senza radici, pieni di vita, pieni di promesse mai mantenute, pieni di sogni disegnati di realtà, pieni di amore". Una voce giovane e appassionante narra di un amore ardente appena fiorito, che valica la realtà, perché niente è come appare agli occhi del protagonista.

Raccolta di storie lasciate dopo poche righe, di cui però sentivo la necessità di mettere nero su bianco. Nate da sogni strampalati, concorsi sulla piattaforma, noia tra i banchi scolastici oppure pensieri contorti che necessitavano di fuoriuscire dalla mia penna, espandendosi a macchia d'inchiosto sulla carta immacolata. La maggior parte di esse forse non avrà mai un continuo, mentre altre avranno la fortuna di trovare un lieto fine o meno. Se per caso qualcuno si sentisse ispirato, non esitate a scrivermi. Pareri e critiche sono sempre ben accetti!