Clarke Griffin está de casamento marcado. Tudo estava indo bem, até que em uma tarde, Clarke perde o seu anel de noivado milionário. No meio de toda a confusão ela encontra um celular misterioso, o aparelho pertence à Lexa, alguém que odeia que bisbilhotem suas mensagens. Com a vida de cabeça para baixo, Clarke consegue fazer tudo ficar ainda mais bagunçando, quando aceita embarcar junto com Lexa em uma série de eventos desastrosos. Inspirado no livro de Sophie Kinsella: fiquei com seu número.

Louis, para seu horror, frequentava uma universidade de elite em que o nome Zayn Malik significava alguma coisa, Niall Horan não parava de falar, tinha pianos para todos os lados, e Harry Styles, filho único de um ex-roqueiro estragado pelas drogas e clinicamente insano, tinha um sorriso perfeito e olhos vazios. All Rights Reserved © 2014 by velvetoscar FANART BY ROSKETCH I don't own this fanfiction. It was written by VELVETOSCAR and I'm just translating with the author's permission. You can find the original fanfiction on AO3.

Harry não vê as cores, Louis é fascinado por elas. Já imaginou um mundo sem cores? Um nuance constante de cinzas em suas mais diversas tonalidades. O quão ruim seria? Ou pior, imagine que tens um mundo colorido e de repente, uma síndrome arranca-o de você. Este é o agridoce destino que a acromatopsia reservou para Harry Styles. Seu mundo definhando-se em branco, preto, cinza claro, cinza escuro, cinza quase negro, cinza, cinza e mais cinza. Enquanto Louis, um verdadeiro amante de tons e gradientes, se vê encantado pelas sublimes orbes esverdeadas do rapaz cacheado. Dias passam, momentos seguem e eventualmente, Louis nota, repara que há algo incerto naquele belo par de olhos verdes, um detalhe singular, pequeno e omisso. Lhe soa como um enigma e, sinceramente, Tomlinson é apurado para enigmas. Contudo, as coisas se desenrolam, como tem que ser. ▫História de minha completa autoria, sem ligação com fatos reais. E não, não é uma adaptação ou uma variável do esplêndido livro de E.L. James, o título me inspirou e fez ressurgir ideias que apurei. ▫A síndrome abordada aqui é existente, porém, eu não sou uma especialista no assunto, realizei diversas pesquisas para chegar ao mais próximo da realidade. Tenham uma boa leitura. Não esqueçam: Plágio é crime.

“Desde criança, aprendi que não existe compaixão. Não existe esperança, não existe o perdão. O que é meio irônico, considerando o que me tornei hoje. Mas, logo cedo, fui criado em um ambiente cheio de terror, medo e descrença. Nunca conheci meus pais, vivi nas ruas, e por um certo tempo, cheguei a acreditar que não havia mais nada à se perder. Nada em que se acreditar. Esse foi um dos motivos dos quais procurei ajuda, um refúgio. E agora, quando eu menos esperava, encontrei verdadeiramente a minha luz. A minha remissão. Todos meus conceitos estavam errados. Se existe uma centelha de sentimento, então vale a pena lutar. Eu sou um noviço, acabo de sair de uma viagem seminarista para fazer meus votos celibatários. E ele é um ex-presidiário. E nós nos apaixonamos. Um amor totalmente inocente e, ao mesmo tempo... totalmente pecaminoso.”

BDSM AU "Olá, então. Suponho que você seja um novo estudante?" "O quê?" Harry pergunta, observando a maneira como seus olhos estão literalmente brilhando com luz. "Ah não. Não sou um estudante." "Você é um sub?" Louis pergunta. Harry aperta as mãos nos punhos, segurando-os atrás das costas enquanto tropeça um pouco. "Eu não, uh-quero dizer. Eu nunca tive a chance de ser um verdadeiro sub, sabe? Meus ex-parceiros estavam sempre com medo de me machucar. Mas, como -Se eu confiasse muito em alguém, e se usássemos a, a safeword. E falássemos sobre, você sabe, limites, então - Sim, sim, e-eu sou um sub." Os olhos de Louis estão tão arregalados, as bochechas inchando no esforço de não explodir em gargalhadas. "Oh merda, oh meu Deus," Harry sussurra. "Você quis dizer - Oh Deus." all rights reserved to xxPayne © 2016 #houisawards #fanficrevelaçao #fanfictradução

Harry era preto no branco, era um pilar inabalável no meio do caos; era tintas, tatuagens e uma marca à ferro em minha pele. Ele era neve e o significado literal do bater das asas de uma borboleta numa teoria clichê. Ele era tudo, na parte mais instável dos meus dezesseis anos mal vividos. E eu estava à deriva.