Segunda parte de la historia 《The Guardian of War》

"Querido lector me llamo Simona Ridder, tengo 24 años y soy estadounidense en un periodo difícil de vivir. Cuando tenía 16 me enfermé de leucemia, caí en coma un 20 de julio pero tan sólo un mes después gracias a cinco hombres adultos volví a la vida y sin leucemia, era un milagro. Mi madre antes de morir me hizo prometer que cuidaría de sus progenitores tan bien como ella lo había hecho con los médicos. Cuando se desato la Segunda Guerra Mundial sabía que EEUU tarde o temprano entraría en la guerra pese a que dijeran que se mantendrían neutrales, por lo que desaparecí de mi pueblo, me ejercite, me hice pasar por hombre y me alisté en el ejército. Tarde o temprano llamarían a todos los jóvenes mayores de 18, y para cuando eso pasara yo tendría un cargo importante y cuidaría de los hijos de los hombres que me salvaron la vida. Quizás cuando lean esto ya no estaré en este mundo. Querido lector quizás algún día me encuentre en la historia como Simón Ridder, Sargento Primero "

Sus noches de fiestas se acabaron, es la hora de afrontar todo. Dave debe de recordar que algunas cosas tienen sus consecuencias después de un tiempo. Y más desde esa carta en la canasta. *Hola soy Dalia, tu hija* Es hora de aprender cosas nuevas, entre ellas ser un buen papá. A sus 28 años es algo nuevo. ¿La industria publicitaria y los pañales se llevan de la mano? ¿Qué cosas hará este inexperto papá? Y entre una de ellas, ¿Llegará a encontrar el amor? Hay cosas que no están planeadas del todo y llegan sin avisar. *Primer nombre: *Dalia* Cambio de nombre 14/07/2015 OBRA REGISTRADA EN SAFE CREATIVE. Código de registro: 1508014794766 Historia 100% inventada. No al plagio, nada de copias o adaptaciones. Gracias.

Imaginarte a mi lado me pone contenta, y me entristece saber que no pasará.

Harry Styles. 24 años. Director ejecutivo. Millonario por derecho propio. El soltero de oro más codiciado de todo Nueva York. Cada hombre y mujer en 100 kilómetros a la redonda conoce su nombre. Pero ninguno conoce realmente a Harry. Norah Wilson. 22 años. Becaria de moda. Auto-proclamada desastre. Se mudó de una pequeña ciudad en Carolina del Norte para perseguir sus sueños en el mundo de la moda. Después de graduarse en la Universidad de Nueva York, consigue unas prácticas en Vogue. Ahora está intentando buscar estabilidad. Dos mundos están a punto de colisionar y dos personas no están listas aun. (Esta historia no es originalmente mía, sino de xcalliex, quien me ha autorizado a traducirla del inglés al español) © xcalliex todos los derechos reservados. El uso sin autorización y/o duplicación de este material sin expreso y escrito permiso del autor de este libro y/o dueño están estrictamente prohibidos.

"Jefe, quiero un hijo suyo" Sí, sé que no es lo mejor para decir cuando conoces a tu jefe por primera vez, pero ¿Qué culpa tengo yo de que él tenga unos genes tan buenos? Si él no fuese tan imponente, sexy y atractivo mi fiebre no me habría hecho actuar así, pero no, tiene que ser el hombre más impresionante que he visto en la vida. Y claro, va mi fiebre y se alía con mi libido gritándome a medio pulmón que me estoy haciendo vieja, que ahora que acabo de cortar con mi prometido, por haberme puesto los cuernos en mi propia cama, me llenaré de arrugas y viviré sola con 40 gatos y dos periquitos con complejo de Romeo y Julieta: Se muere uno, se mata el otro. Y eso no puede pasar. No, No. Me niego. Mi sueño siempre ha sido ser madre joven, mi primer hijo tiene que nacer antes de que yo cumpla 27, es decir, que tiene que ser fecundado en 3 meses. ¡Imposible! Me grita la Grecia inteligente. ¡Genes increíbles a estribor! Contesta la Grecia febril. Y decidme ¿Qué otra cosa podía hacer yo al ver esos genes hechos para mis hijos a menos de 3 metros? ¿No me odiarían mis hijos si no tienen consigo esos genes para ellos y se enteran de que fue por culpa mía, porque no me atreví a luchar por los genes que se merecían? ¿Qué pasa si mi hija tiene una nariz enorme o tiene facilidad para engordar al comer helado por mi culpa? No podía ser, asique cuando me habló y mi yo febril tomó el control, solo pude ser sincera. Jefe, quiero un hijo suyo. Vaya sorpresa me llevé cuando, en vez de mirarme por encima del hombro, ignorarme y congelarme con la su fría mirada como supuestamente el CEO "No estás a mi altura, así que ni te hablo, ni te miro" haría, aceptó. Aunque no me desmayé hasta que, sonriéndome de manera arrogante, dijo que una de las condiciones sería engendrar a nuestro hijo por el medio tradicional: Teniendo sexo. ¿Quien dijo que yo era gafe? El futuro lo dirá, nena