Harry s'enlise dans une vie qu'il n'a pas choisi. Il voit ses rêves couler entre ses doigts, incapable de les rattraper. Un soir, le regard d'une inconnue le fera réagir, et il s'enfuira au bord de la mer, là où personne ne pourra le retrouver. Lentement, il laisse les vagues le noyer, le vent le consumer et le sable le recouvrir. Jusqu'à ce que Louis et son appareil photo apparaissent sur la plage. Et si Harry pouvait être sauvé du vertige ?

Ou pourquoi deux inconnus venaient tous les matins ici, à dix heures.

On dit souvent que le chiffre sept est un chiffre magique, un chiffre qui porte chance parce qu'il est assimilé à des séries de coïncidences historiques, physiques ou mathématiques.On donne également au chiffre sept de nombreuses significations : Il y a, par exemple, le nombre de Merveilles que cache ce monde, ou bien le nombre de pétales sur une Rose ; il y a le nombre de couleurs dans un Arc-en-ciel et le nombre de cieux qu'abritait notre système solaire jusqu'à Copernic. Sept est le nombre de mers que Sinbad a du traverser afin de retrouver le Livre de la Paix et sauver son meilleur ami. Sept est le nombre de planètes qu'a du dépasser le Petit Prince avant de trouver la Terre. Sept est le nombre le plus probable de tirer en lançant deux dés. Sept est le nombre de jour qu'à mis Dieu dans la religion chrétienne pour créer le monde. Sept est un bon chiffre. Sept est un chiffre parfait. Mais pour moi, ici, allongé sur le toit de mon café, alors que la nuit est tombée et que les étoiles brillantes et blanches de la galaxie se reflètent doucement dans l'émeraude des iris du garçon blotti près de moi, le chiffre sept ne signifie rien de tout cela. Sept, c'est le nombre de jours qu'il m'a fallu pour me lancer. C'est le nombre de jours qu'il m'a fallu pour l'embrasser. C'est le nombre de jour qui ont séparé notre première conversation de la première fois que nous sommes montés ici. Enfin presque. Cinq mois. Cinq mois et sept jours. Et aujourd'hui, nos jambes sont entremêlées, son bras droit est posé sur mon ventre, juste en dessous de mon cœur, et je sais pertinemment, du au sourire qui flotte sur ses lèvres parfaites et rosies par le froid, qu'il perçoit chaque battement de mon rythme cardiaque.

C'est la tombée de la nuit. Une femme monte la dune. Sur la plage, Louis et Harry. Et Tom qui balaye en regardant l'océan.

Le 10 Avril 1912, Harry Styles monte à bord du plus beau navire que le monde n'est connu. Après la mort de leur mère, lui et sa sœur sont envoyés en Amérique pour vivre avec leur oncle impitoyable qui se soucie plus de l'argent et du monde financier que sa famille. Harry se prépare à un long voyage, seul dans sa cabine. Louis Tomlinson a enchaîné des tas petits de boulot. Ainsi il a pu acheter un billet de troisième classe pour aller en Amérique. C'est avec qu'un seul sac contenant pourtant tout ses biens, qu'il monta dans le Titanic rempli d'espoir pour un avenir meilleur.

Le temps d'une cigarette, Harry et Louis se perdent, s'enlacent et se consument.

L'histoire commence à l'envers. Ici, on ne racontera pas le début, on ne racontera pas la rencontre et les temps de l'idylle ; on racontera la fin. La fin stupide d'une histoire pourtant belle, la fin ratée d'une histoire imposteur aux allures d'utopie. Parce que tout a un début et une fin, et que cette fin-là, a malheureusement été précipitée.

Louis, caissier dans une supérette les weekends, est intrigué d'y voir toutes les semaines le même garçon acheter un Maxi Kinder Surprise. Harry n'arrive juste pas à trouver cette stupide figurine Iron Man. ~~~ larry au ne me jugez pas, j'ai une âme d'enfant avant tout

Harry peint le dimanche, sur la place Montmartre. Un jour, son regard tombe sur la plus jolie teinte du monde ; le bleu Louis. [AU où Louis & Harry ne sont que fluff et blagues nulles. Happy Ending en prime.]

C'est la guerre. Louis est un soldat. Harry chante à sa fenêtre.