Это было давно, ещё в те времена, когда чтение книг считалось глупой тратою времени. Ей было, может двенадцать, а может, я ошибаюсь и ей было шестнадцать. Я шёл через мост домой, было поздно, машины не ехали по дороге. Можно было бежать посредине дороге и не бояться, что тебя собьют, чувствовать ветер в волосах, свободу в легких, а в душе приятную, теплую пустоту и легкость. Можно было бы так сделать, заставить себя жить, дать себе глоток настоящего «свежего воздуха», можно было бы..