Mes paupières sont lourdes, ma bouche pâteuse, mes idées embrouillées. J'essaie de me redresser, des chaînes m'en empêchent. La panique afflue dans mes veines, les fait bouillonner. Je tire sur mes poignets. Une douleur vive s'y fait ressentir. Impossible de les briser. Je me force à ouvrir les yeux. Une autre silhouette est affaissée à mes côtés. La tête du jeune homme pend lamentablement sur sa poitrine. Est-il mort ? Je souffle. Quels choix faire pour être libre ? • • • Tu es l'auteur des choix d'Hélisa. Sauras-tu la libérer ? Elle compte sur toi...

« She's the flowers But she's also the rain. She's the beauty of day, But also the night full of pain. » Ils ont tous les deux seize ans. Il est un garçon, elle est une fille. Il a les cheveux bruns, elles les a blonds. Il a les yeux sombres, elle les a clairs. Il est la nuit, la lune, elle est le jour, le soleil. Il a la peau de caramel, elle l'a de porcelaine. Il a le cinéma pour passion, elle vit de musique. Mais ils se retrouvent toujours, sous les étoiles, Et leurs doigts s'entrelacent toujours parfaitement, Quand ils se confient, écrivent, sourient et vivent, Grand frère et petite soeur, unis par l'écriture. Ils s'unissent dans un silence éloquent, de mots, de notes... Parce qu'il n'aime pas parler, et parce qu'elle est muette. Qu'importe, ils n'ont pas besoin de la voix pour se comprendre. Un rire, une mélodie, un violon, une histoire, un regard. C'est tout. Mais ce qui la rend si différente, c'est cette couronne de fleurs... Alors il la raconte. Il raconte les iris, les myosotis, les lys. Il raconte les fleurs de pommier, de cerisier, de poirier. Il raconte les orchidées, les oeillets, les fleurs de bleuet. Il raconte un peu de glycine, et aussi un peu d'églantine. Il raconte ensuite l'acacia, les camélias et le mimosa. Il raconte les chrysanthèmes, et les roses : « Je t'aime. »

Les notes d'un piano résonnent. Elles rebondissent contre les murs gris, et s'infiltrent dans les âmes. Elles percent les cœurs et hurlent leur vérité. Les notes d'un piano remplacent la voix d'un jeune garçon. Parce que le silence est la meilleure des armes, non?

L'Arbre à Nouvelles est une variété de chêne bien étrange: les feuilles qui poussent sur ses branches sont couvertes de lignes, de phrases, d'histoires. Certaines histoires sont si tristes que les branches ploient sous le poids des mots, d'autres sont si légères, éphémères, que les feuilles, semblables à quelques ballons colorés, soulèvent délicatement les branches pour les aider à toucher les nuages! Cet Arbre à Nouvelles, c'est moi qui l'ai fait poussé. Et maintenant qu'il a atteint maturité, je vous invite à observer le fruit de ses branches en ma compagnie.

« Hier, j'ai rouvert une de ces boîtes qu'on décorait avant. Tu sais, la bleue, avec les peintures irisées représentant la mer, celle avec les saphirs, les turquoises et les petits diamants qu'on avait agencés pour faire tous les reflets. J'y ai trouvé un petit appareil photo, entre les papiers de soie et les dessins. Juste à côté de celle-là, j'ai vu un autre coffret, de bois lisse joliment verni, et j'ai soulevé le couvercle après avoir tourné le fermoir d'argent. J'y ai trouvé, rangée dans le velours grenat, une petite clé usb colorée, avec quelques fleurs de papier et des notes de musique, toutes douces au toucher. La dernière boîte était verte, on avait peint des herbes, des coccinelles, et on l'avait emplie de trésors de toutes sortes : des perles, des fioles emplies de sable, un CD avec tous nos morceaux, et surtout, une pochette emplie de photos. J'ai tout étalé sur mon bureau, et je les ai longuement regardées, avant de faire défiler sur mon ordinateur celles de la clé usb et de la mémoire de l'appareil en écoutant les musiques. Les mélodies sont jolies, les images pleines de couleurs. Ça me rappelle tellement de souvenirs, si tu savais. Alors maintenant, j'écris. Sur nous et sur tous ceux qu'on a pu croiser, capturer sur les clichés emplis de fugace beauté. Sur la plupart, on sourit, mais parfois, on pleure, aussi. Sur celles-là, tu me serres dans tes bras. Tu disais que c'était ça la vie, le soleil et la pluie, mais que tu serais toujours là. Et tu es encore là. Un jour, on relira tout ça, en se disant qu'on a tenu notre promesse. » We keep this love in a photograph We made these memories for ourselves Where our eyes are never closing Hearts are never broken And time's forever frozen still...

Assise sur son lit, dans la nuit, une jeune fille. Ses cheveux de soie noire encadrent ses traits fins. Sa peau est pâle, lisse, comme la plus fine porcelaine. Ses yeux, enfin, émeraudes ciselées, illuminent son visage. Entre ses mains, son téléphone diffuse une douce lueur bleutée. Elle reste immobile, puis compose un numéro, appuie sur "Appeler". Ses doigts fins tremblent légèrement, elle pleure. Pas de réponse... Plusieurs fois, plusieurs, soirs, seule ou entourée, elle réessaie. Mais jamais on ne décroche. Alors elle laisse des messages. Des mots, des phrases, enregistrées, qu'on écoutera jamais. « Dis-moi... P O U R Q U O I ? »

One day, someone showed me a piano. That person told me to look carefully. To contemplate the black and white keys. And that person stayed silent a moment. Then, I heard her voice again, sweet and calm. « In life too, there are black and white keys. But sometimes, people forget something. Black keys can produce music too. In order to create a beautiful melody, You have to use both, each and every key. »

Parce que parfois des larmes tachent mes textes. Et que les bavures qu'elles étalent ne sont pas si laides au final. Parce que parfois, écrire ne sert qu'à se vider d'un trop plein de noirceur, même si ce n'est pas sa propre histoire qu'on exprime. Il n'y a pas vraiment de raisons au final. Pluie de larmes est un concentré de mélancolie. Si tu n'as pas peur de te plonger dans une mer déchirée, je te souhaites une bonne lecture. ~Alter-ego de "Rayons de sourires"~

N'oubliez jamais que tout est une question de point de vue...

Une jeune fille se tient au milieu de la nuit, sous les étoiles, perdue au milieu des ténèbres, éclairée par les lucioles à la chaude lueur dorée dont elle protège la lumière. Rassurée, elle rit doucement, timidement. Puis le soleil se lève, l'aube parant le ciel de rose, d'orange et de violet. Elle esquisse un sourire apaisé, ses yeux noisette grands ouverts devant cette oeuvre d'art de lumière et de couleurs. Quand l'astre s'arrête au zénith, la brise joue dans ses cheveux bruns. Elle s'élance et éclate de rire, le vent fouettant ses joues rosies par la course, le coeur battant à tout rompre. Puis la pluie vient tremper son visage et se mêle à ses larmes. Les nuances bavent, comme de l'aquarelle, se mélangent. Elle trébuche, se relève. Et le soleil revient, amenant l'arc-en-ciel. Mille teintes, de sept couleurs, se dessinent dans les nuées, et elle essuie ses joues d'un revers de la main avant de relever la tête. Le crépuscule joue à nouveau entre le jour et la nuit, les premiers astres nocturnes se rallument sur le velours bleu sombre du ciel, dessinant de délicates constellations qui semblent brodées d'argent, et tout recommence. Mais elle ne pleure plus, ne craint plus : elle sait que quoi qu'il arrive, elle peut résister, se relever, et que malgré la difficulté, la vie réserve encore un peu de bonheur. Alors elle se relève, repoussant une mèche d'une main aux longs doigts fins et agiles, et s'approche d'un pas aérien d'une autre silhouette aux yeux sombres, qui, la tête baissée au milieu d'une tempête qu'elle ne peut quitter, semble prête à s'effondrer. L'adolescente brune lui attrape la main, la prend entre les siennes, capte le regard désenchanté de celle qui lui ressemble comme un sombre reflet, et l'attire lentement à elle. Elle la berce, sèche ses larmes et finalement murmure : « Viens avec moi. » « Où on va ? » « Vers l'arc-en-ciel. » « A quoi bon ? » « Je veux te montrer à nouveau les couleurs.