Constance est un coeur brisé qui se balade dans la vie, parmi tant d'autres. Elle trimballe son bagage amoché par la perte d'un être cher comme tellement de personnes avant elle. Parfois elle tente de se consoler, de ce dire que ce n'est qu'une putain de fissure qui finira bien par se refermer. Mais, il y a toujours un élément qui vient se coincer dans l'engrenage pour nous faire perdre les pédales. Pour Constance, c'est un coup de fil de la mère de Théo. Une vulgaire succession de phrases, de mots, pour lui annoncer qu'avant de les abandonner il a laissé une trace de son passage sur cette foutue Terre.

HISTOIRE NON CORRIGÉE, NON RÉÉCRITE. C'EST "NORMAL" S'IL Y A DES FAUTES. --- Charlie Bridges a 17 ans et est la seule fille d'une famille de six enfants. Malgré qu'elle soit entourée de cinq frères, elle croit en l'amour. L'amour que l'on voit dans les films ou que l'on retrouve dans les livres. Elle y croit, mais elle n'y a plus cru pendant plusieurs mois. Elle a arrêté d'y croire quand son amour de toujours, celui avec lequel elle a grandi, est partit et ne lui a plus donné de nouvelles. Elle a retrouvé quelqu'un, un garçon qu'elle aime et qui l'aime. Grâce à lui, elle a retrouvé goût en l'amour. Mais aujourd'hui, si son amour de toujours devait revenir dans sa vie, est-ce qu'elle retomberait dans ses bras ? Est-ce qu'elle abandonnerait son petit ami pour retourner avec celui qui l'a brisé ? Ce qui est sûr, c'est qu'elle était loin de se douter qu'il reviendrait dans sa vie... © Par propriété exclusive de l'auteur, la copie et les utilisations partielles ou totales de son travail sont interdites ; conformément aux articles L.111-1 et L.123-1 du code de la propriété intellectuelle. #12 dans Roman pour adolescents (29.10.16) #10 dans Roman pour adolescents (20.09.17) 1M - 19.07.2017

La musique. Certains aiment le classique, d'autres le métal, ou la pop. Certains préfèrent les chansons avec paroles, d'autres sans. Certains dansent dessus au milieu des lumières colorées, d'autres pleurent dans leur lit, leurs écouteurs dans les oreilles. Certains l'utilisent comme un autre jugement, une autre prison, et certains se laissent enfermer dans une cage invisible mais blessante, dissimulant ce qu'ils écoutent, baissant la tête sous les rires. Mais pour certains, la musique est un échappatoire. Pour Rose, la musique est bien davantage : de même que l'écriture, chaque note, chaque instrument, chaque parole est un moyen de s'évader, de rêver, de s'élancer, de s'envoler. Son moyen de transcrire ce qu'elle ressent, son refuge, un moyen de se retrouver. Écouter, chanter, jouer, et parfois même, toute seule, esquisser un ou deux pas de danse, quand personne ne la voit. Depuis toute petite, fille de musicien, elle s'exprime par son violon, joue parfois un peu de piano, de violoncelle ou de flûte, et ses amis se sont habitués à la voir, parfois, emmener sa boîte, sortir l'archet, l'instrument, pour faire vibrer les cordes. Ils l'ont vue rire, ils l'ont vue pleurer sur ce vernis couleur de feuillage en automne. Ils l'ont entendue jouer, ils l'ont entendue chanter, doucement, de sa jolie voix, acceptant timidement quelques compliments, comme apeurée de partager avec d'autres sa bulle. Ils l'ont vue transportée par la musique, le sourire aux lèvres ou les larmes aux yeux après un concert ou une comédie musicale, et tous savent que sa préférée est sans conteste le Fantôme de l'Opéra, vue à Broadway. Mais aucun d'eux ne sait que la musique lui a offert ses amis, et plus que tout, lui a sauvé la vie. Personne ne sait ce qu'elle écoute le soir, quand les premières étoiles scintillent. Personne ne connaît son attachement réel pour sa voix, son violon. Jusqu'à ce qu'une nouvelle tombe : la voilà réduite au silence.

Une jeune fille se tient au milieu de la nuit, sous les étoiles, perdue au milieu des ténèbres, éclairée par les lucioles à la chaude lueur dorée dont elle protège la lumière. Rassurée, elle rit doucement, timidement. Puis le soleil se lève, l'aube parant le ciel de rose, d'orange et de violet. Elle esquisse un sourire apaisé, ses yeux noisette grands ouverts devant cette oeuvre d'art de lumière et de couleurs. Quand l'astre s'arrête au zénith, la brise joue dans ses cheveux bruns. Elle s'élance et éclate de rire, le vent fouettant ses joues rosies par la course, le coeur battant à tout rompre. Puis la pluie vient tremper son visage et se mêle à ses larmes. Les nuances bavent, comme de l'aquarelle, se mélangent. Elle trébuche, se relève. Et le soleil revient, amenant l'arc-en-ciel. Mille teintes, de sept couleurs, se dessinent dans les nuées, et elle essuie ses joues d'un revers de la main avant de relever la tête. Le crépuscule joue à nouveau entre le jour et la nuit, les premiers astres nocturnes se rallument sur le velours bleu sombre du ciel, dessinant de délicates constellations qui semblent brodées d'argent, et tout recommence. Mais elle ne pleure plus, ne craint plus : elle sait que quoi qu'il arrive, elle peut résister, se relever, et que malgré la difficulté, la vie réserve encore un peu de bonheur. Alors elle se relève, repoussant une mèche d'une main aux longs doigts fins et agiles, et s'approche d'un pas aérien d'une autre silhouette aux yeux sombres, qui, la tête baissée au milieu d'une tempête qu'elle ne peut quitter, semble prête à s'effondrer. L'adolescente brune lui attrape la main, la prend entre les siennes, capte le regard désenchanté de celle qui lui ressemble comme un sombre reflet, et l'attire lentement à elle. Elle la berce, sèche ses larmes et finalement murmure : « Viens avec moi. » « Où on va ? » « Vers l'arc-en-ciel. » « A quoi bon ? » « Je veux te montrer à nouveau les couleurs.

《 Des rumeurs tournent au lycée comme quoi je serai cinglée à essayer de tout savoir sur toi. Toi, je t'admire. Tu me fais rêver. À côté de ça, j'ai peur de moi. Je suis faible. Et j'ai du mal à l'accepter. Ils ne comprennent pas pourquoi je te cache mes sentiments. Seulement, tu n'es pas le premier à qui je cache des choses et ça personne ne le sait. Je pense avoir vécu une sacrée vie. Mais pas dans le bon sens du terme... 》 ____ 13/04/2017 #555 dans la catégorie Fiction-générale Tout ça grâce à vous merci infiniment les loulous 😍😍😍