Ela era uma escritora no auge de seu fracasso, não vendia mais livros, nem escrevia mais poemas, ainda não havia aprendido o quão bela era a poesia de um coração em desordem. Enquanto isso, do outro lado de um balcão, esperando-a com mais um café que aqueceria sua noite fria, estava o amor que colaria todos os cacos, que faria as melhores rimas e que escreveria o mais lindo poema vivo.

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