Las fronteras de lo imposible -no va ha salir de ahí, os digo- habló caracañado, moviendo la cabeza con convicción-. Una hora y cuarto hace que se metió dentro. Se lo han cargado. Los burgueses, apiñados entre las ruinas, aguardaban silencio, la vista clavada en un negro agujero abierto entre los escombros que era la entrada arruinada a un subterráneo, un gordo vestido con un jubón amarillo paso el peso de una pierna a la otra, carraspeo, se quito un arrugado birrete de la cabeza. Esperemos aún dijo, limpiándose el sudor de unas cejas ralas. -¿a que? Resopló el caracañado-. Allá en las mazmorras vive un basilisco, ¿ lo olvidasteis, Alcalde? Quien ahí entra, ese lo palmó. ¿ acaso han muerto pocos ahí dentro ? ¿ a que esperar entonces? - hací lo habíamos acordado, ¿no? Murmuró inseguro el gordo.