La mort frappait dans l'ombre. Elle n'avait jamais été vue, elle n'avait jamais été entendue, arrachant des âmes à leurs amours, amis et familles 365 jours par an. Jamais. Du moins, jusqu'à cette nuit d'automne, dans le fin fond de cette superette sombre et fuie de la population new-yorkaise. Elle, elle l'avait vu et il le savait. Il le savait et à présent, elle en avait trop vu, trop dit. Les vies que la mort prenait étaient éphémères, celle de Zara ne tenait plus qu'à un fil. Nous n'échappions pas à la mort et la mort ne nous échappait pas. Mais qui fixait les règles après tout ?