Y de repente, una noche empiezas a escribir aquello que siempre has necesitado sacar de ti y nunca has podido. Notas cómo la tinta dibuja las palabras en el folio; cómo los dedos presionan sin querer las letras del teclado en tu ordenador, y aparecen: aparecen microcuentos, micropoemas, microvidas. Y vuelves a sentir de qué manera tu desastre no es tan caótico como siempre porque queda esperanza entre líneas. Leed esto únicamente si vais a sentirlo casi tanto como yo cuando lo escribo. Solo os pido ese favor.

«her name was insomnia, and she was the greatest metaphor a poet has ever written.»

El tren me está dejando.

Soy el último que puede fabricar pociones de amor y filtros de belleza. Pero algo ha cambiado. Un relato antirromántico para el día de San Valentín.

antes estos poemas eran pretenciosos ahora un poco menos

en aquel lugar donde sólo podíamos controlar un aspecto de nuestras vidas, los zapatos hablaban más que las personas.