Juste mon style d'histoire préféré. Mais ça n'a que peu d'importance (: 12/11/17-13/11/17

Alors que nous rêvions de vivre, tu rêvais de mourir et devenir une étoile. Peut-être qu'au fond, nous étions tous pareil, essayant de trouver un sens à la mort. Et peut-être que toi, tu l'avais simplement trouvé avant. Février 2017 || Février 2017 Tout droits réservés || LarmesDesFleurs Correction faite par @ClaireFresnoy #130 dans la CATÉGORIE NOUVELLE le 26 février 2017. #307 dans la CATÉGORIE NOUVELLE le 8 mars 2017. #600 dans la CATÉGORIE NOUVELLE le 16 mars 2017. #72 dans la CATÉGORIE NOUVELLE le 20 novembre 2017.

Escapade (nom féminin) Action d'échapper un certain temps aux obligations de la vie quotidienne.

Elle ne savait plus. Elle ne savait plus qui elle était. Elle ne savait plus QU'ELLE était.

La lumière s'est éteinte et ses paupières se ferment. L'Homme en blouse blanche incisait et écartartait la chair sans la moindre heurt. Quand soudain le plus important de tous apparut : le cœur 1/11/17#548 3/11/17 #434 4/11/17 #307 6/11/17 #260 22/11/17 #243 24/11/17 #216 22/02/18 #560

Ils ont tous le même passé, et ils subissent les conséquences de celui-ci. Se cacher, voler, tuer ... Ainsi est leur quotidien. Mais depuis que l'Armée a lancé un recrutement, tous ont songé à la vengeance, et l'une d'entre eux compte bien assouvir la sienne. Et ce, peu importe ce que cela implique. "Rira bien qui rira le dernier." ~~~ NB : Ceux qui lisent ça pour le #amour, ne vous en faites pas, cela mettra un peu de temps à arriver mais c'est justement ça qui sera intéressant et réaliste :)

Dans un monde parallèle au notre ou les humains ont des traits d'animaux, un bandit, un voleur, le Chat Noir, court toujours. Chasseur, un jeune aigle d'une ville côtière, est loin de se douter que son destin est sur le point de changer. Cette version du Chat Noir est une réécriture, donc la deuxième, la première version est toujours publiée dans un autre livre. Il n'y aura pas de changements majeurs à l'histoire, seulement des corrections, donc il est possible (je pense) de passer d'un livre à l'autre. Bonne lecture.

Toutes les nuits, une jeune demoiselle contemple le ciel étoilé avec admiration. Après minuit, un jeune homme fait de même avec passion. Une pluie d'étoiles peut changer une vie de la plus belle des façons. Ou détruire des destins et des rêves d'enfants, en une bourrasque de vent. N'oubliez pas que chaque minute compte. - Histoire courte - NDA : cette version n'est pas la version définitive #32 dans la catégorie Nouvelles le 28.08.16 #18 dans la catégorie Nouvelles le 07.10.16 #8 dans la catégorie Nouvelles le 05.04.17 #1 dans la catégorie Nouvelles le 30.12.20

La musique. Certains aiment le classique, d'autres le métal, ou la pop. Certains préfèrent les chansons avec paroles, d'autres sans. Certains dansent dessus au milieu des lumières colorées, d'autres pleurent dans leur lit, leurs écouteurs dans les oreilles. Certains l'utilisent comme un autre jugement, une autre prison, et certains se laissent enfermer dans une cage invisible mais blessante, dissimulant ce qu'ils écoutent, baissant la tête sous les rires. Mais pour certains, la musique est un échappatoire. Pour Rose, la musique est bien davantage : de même que l'écriture, chaque note, chaque instrument, chaque parole est un moyen de s'évader, de rêver, de s'élancer, de s'envoler. Son moyen de transcrire ce qu'elle ressent, son refuge, un moyen de se retrouver. Écouter, chanter, jouer, et parfois même, toute seule, esquisser un ou deux pas de danse, quand personne ne la voit. Depuis toute petite, fille de musicien, elle s'exprime par son violon, joue parfois un peu de piano, de violoncelle ou de flûte, et ses amis se sont habitués à la voir, parfois, emmener sa boîte, sortir l'archet, l'instrument, pour faire vibrer les cordes. Ils l'ont vue rire, ils l'ont vue pleurer sur ce vernis couleur de feuillage en automne. Ils l'ont entendue jouer, ils l'ont entendue chanter, doucement, de sa jolie voix, acceptant timidement quelques compliments, comme apeurée de partager avec d'autres sa bulle. Ils l'ont vue transportée par la musique, le sourire aux lèvres ou les larmes aux yeux après un concert ou une comédie musicale, et tous savent que sa préférée est sans conteste le Fantôme de l'Opéra, vue à Broadway. Mais aucun d'eux ne sait que la musique lui a offert ses amis, et plus que tout, lui a sauvé la vie. Personne ne sait ce qu'elle écoute le soir, quand les premières étoiles scintillent. Personne ne connaît son attachement réel pour sa voix, son violon. Jusqu'à ce qu'une nouvelle tombe : la voilà réduite au silence.