Jon Snow nunca había creído en los presagios. Era el bastardo de Invernalia, el que sobraba en los banquetes y faltaba en los retratos. Había aprendido desde niño a no esperar nada de nadie, y había llegado al Muro convencido de que ese era su lugar natural - entre hombres que tampoco encajaban en ningún otro sitio. Pero entonces cruzó la mirada con el silencioso. Solo un segundo. Ni siquiera fue intencional. Miel oscura tirando a ámbar, con algo adentro que no correspondía al resto - demasiado brillantes, demasiado cálidos, completamente fuera de lugar en una cara medio cubierta por cuero y cicatrices de camino. Ojos que no tenían nada que hacer en el Muro. Ojos que no tenían nada que hacer en un hombre. Ash desvió la vista antes que él. Como si nada. Como si Jon fuera parte del paisaje. Y Jon se quedó parado en el patio con la extraña y humillante certeza de que acababa de perder algo - sin haber tenido nunca nada que perder.​​​​​​​​​​​​​​​​