Море давно стало домом для безмолвия. Солнце здесь не греет - только выжигает. Ветер несёт чужие голоса, а вода - чью-то память. На старых кораблях, где дерево напитано солью и кровью, прошлое не уходит, оно дремлет под гулом волн. Иногда - просыпается. Легенды о морских сиренах больше не звучат как сказки. Их шёпот - в плеске волн. Их присутствие - в тех, кто исчез без следа. Считается, что они прекрасны. Но море не создаёт прекрасного. Оно создаёт - смертельно притягательное. Среди ржавых палуб, выцветших тросов и нескончаемой рутины появляется трещина. Незаметная. Едва ощутимая. Но с каждым днём она становится шире - и внутрь просачивается нечто. Тёмное. Манящее. Словно кто-то вглядывается снизу, из самой бездны. Жертвой становится девушка - Солин. Единственное ее преимущество - её имя. Но до каких пор?