Он сказал, что терпеть не может зеркала. Сказал, что в отражении он видит гору трупов за своей спиной, мол это убитые им люди. От этих слов он показался мне сумасшедшим и даже немного забавным. А потом он посмотрел на меня... Всё началось с этого взгляда... Этих зелёных глаз... В них я увидела что-то тёмное. Тогда я не подозревала, что эта маленькая чёрная точечка очень скоро заполнит тьмой моё сердце и действительно заставит лечь к этим трупам и ждать, когда же наконец я перестану дышать.

Он не герой моей истории. Он - её ошибка. Моё чудовище. Там, где должно быть чувство, у нас только зависимость, страх и что-то, что ломает изнутри тише, чем боль. Я знаю, чем это закончится. Но всё равно возвращаюсь. Потому что некоторые истории - как болезнь. И я уже давно заражена.