للحب صوت منفرد، لا نملك أمامه إلا الخضوع له طائعين مستسلمين، يطرق أبواب القلب فيذيب ما تراكم عليه من جليد. وللكبرياء تعاسة ثقيلة، تدفعنا لتجاهل ذلك لغطه الدافئ، حتى وإن كان يحمل في طياته وعدًا بالسعادة. وهكذا، تظل قلوبنا معلقة بين خضوع لنداء الحب، وتمسك بعرش الكبرياء... إلى أن يحين موعد السقوط.

حينما يهرب القلب خوفا من الإصطدم بالحب ، فيفتح له ذراعيه كملجأ يحميه.

Reika was supposed to have a peaceful vacation in Seoul. She was supposed to just grab a cup of coffee from a bakeshop that was bursting with teenage girls. She was not supposed to meet national K-Pop dorks who turned her world upside down. She was not supposed to meet He-Who-Must-Not-Be-Mentioned again. And most importantly, she was not supposed to fall in love with someone annoying. But then, she did.

الحب الممنوع... هو ذاك الذي يولد في الظل، ويتنفس من ثقوب الجدران. كلما اشتد منعه، اشتد تعلقنا به، وكأن الحرمان وقود يضرم نيران الرغبة. ليس كالحب العادي، الذي يسير في الضوء ويُصفق له الجميع. الحب الممنوع هشٌ، متقلب، ينمو على الحافة، وتطارده العيون والهمسات. في دروبه لن تجد الاستقرار، بل التردد والخوف واللهفة. ستسمع من ينهرك، من ينصحك أن تتراجع، أن تحكم العقل وتكبت القلب... لكنك، في المقابل، ستجد من يرى في هذا الحب تمردًا نبيلًا، ومن يشعل لك شمعة في عتمته، يبارك جنونك ويهتف لك بأن تمضي. فاسمع قلبك... لا لتسقط تحت رحمته، بل لتفهمه. لا تكن عبدًا له، ولا سجانًا. فالتوازن وحده سينقذك من الغرق. فكل شيء في الحياة يتغير، يتلاشى، يُنسى... إلا الذكرى. وحدها تبقى، عالقة كوشم في الروح، سواء كانت ذكرى حبٍ أزهَر أم حبٍ انكسر. منها نقتات، وبها نحيا، وعليها نُكمل طريقنا... هذه رواية عن حبٍ لا يجب أن يكون، لكنه كان. حبٌ اخترق المستحيل، وترك خلفه ندوبًا لا تُمحى...

أتظن أنّ الحبَّ أمرٌ يُختارُ؟ أم أنّه في القلبِ حين يُدارُ؟ هو قَدَرٌ مكتوبٌ منذ ولادةٍ، يمضي بنا، لا نملكُ الأقدارُ. فالعاشقُ المسكينُ مهما حاولَ، يبقى رهينًا، والهوى جَبّارُ.

وعلى عتبة الحب، يهجم التملك بكل عتاده وجبروته، متسلّلًا إلى القلوب في ثوب العاطفة، ليعيد تشكيل ملامحها على هواه، حتى لا تميّز بين النبض الخالص والقيود المخملية.

تسقط الأقنعة فجأة، لا بصوتٍ ولا بإنذار، بل بارتعاشة صغيرة تكشف ما كان مختبئًا تحت الجلد. هناك، في اللحظة التي تتهاوى فيها الصور التي رسمناها في خيالنا؛ صور العالم الوردي الذي صدّقناه بسذاجة. كل شيء يتحوّل إلى مزيجٍ مرّ من الحقيقة والخذلان، والهواء نفسه يصبح أثقل، كأن الحياة تحبس أنفاسها بانتظار الانفجار القادم. ومن بين كل هذا، كانت القلوب الضعيفة تبحث عن دفء، حتى وإن كان في أحضان الخطر...

ما الحياة سوى سلسلة من محاولات غير مكتملة، نبحث فيها عن الفرصة التي ضاعت، أو تلك التي لم تأتِ بعد. يقال إن الفرصة الثانية هبةٌ لا ينالها الجميع، لكنها حين تُمنح، تصبح امتحانًا جديدًا ، فهل نملك الشجاعة لالتقاطها، أم أننا لا نفعل سوى إعادة الخطأ نفسه بلون مختلف؟ فالخذلان، والرحيل...كلها جروح تُثقل القلب، وتترك أثرًا يصعب محوه. ومع ذلك، يظل في داخلك صوت خافت يهمس " ربما هذه المرة ستكون مختلفة." لكن، هل يمكن لفرصة أخرى أن تعيد ما انكسر حقًا؟ أم أنها مجرد بابٍ يُفتح على حكاية جديدة، حيث لا عودة للماضي، بل ولادة لنسخة أخرى منا لم نعرفها من قبل؟