Harry era preto no branco, era um pilar inabalável no meio do caos; era tintas, tatuagens e uma marca à ferro em minha pele. Ele era neve e o significado literal do bater das asas de uma borboleta numa teoria clichê. Ele era tudo, na parte mais instável dos meus dezesseis anos mal vividos. E eu estava à deriva.
Michael é um viciado em quadrinhos que tem algumas teorias a respeito do serial killer à solta em Sydney. A começar pelo fato de que o tal assassino teria alguma influência no épico vilão de Batman, Pinguim. O que ele não sabe, é que talvez seus palpites possam estar mais corretos do que ele imagina. E que talvez o jo...
"Eu beijei um garoto com os olhos mais claros do que o céu e uma cruz em volta do pescoço Os lábios dele não tinham gosto de religião, mas sim de paraíso e... Puro inferno Ele era como o sangue nas minhas veias, a tinta gravada no meu corpo e na minha alma Eu me perguntei o que as pessoas da Igreja...