Dizem que um anjo caiu do céu por causa de um amor que jamais aconteceu. Ele atende pelo nome de Sam. Na noite em que tentou pôr fim à própria vida, sonhou com a mulher que acreditava ser o amor de sua existência. Ao despertar, desistiu da morte. Se ela existia em algum lugar, viver ainda fazia sentido. Desde então, escolheu um propósito incomum: conhecer os derrotados. Fallen, era como o chamavam, passou a receber cartas de pessoas que nunca tiveram a mesma oportunidade que ele. Homens e mulheres que morreram, mataram, enlouqueceram ou desistiram antes de encontrar qualquer razão para permanecer vivos. Cada carta é uma confissão. Um pedido de compreensão. Um testemunho de culpa, dor, violência ou arrependimento. Assassinos, suicidas, criminosos, apaixonados e anônimos escrevem para ele como se escrevessem para alguém capaz de compreender o incompreensível. Há, porém, um mistério que o acompanha. Por que continua lendo relatos de sangue, mortes e atrocidades sem jamais denunciá-los? O que realmente procura nessas cartas? Talvez Fallen esteja tentando salvar os derrotados. Talvez esteja apenas procurando a si mesmo. Ou talvez seja apenas mais um homem perdido em uma loucura grande demais para ser distinguida da realidade.

Era claro para mim que, apesar de todas as falas, escritas e canções o amor chega de maneiras diferentes para cada um de nós, assim como se vai. O amor é como a chama de uma vela que ascende, queima com força e oscilação enquanto tiver do que se alimentar e, de um segundo para o outro, se apaga deixando como recordação apenas segundos de fumaça e uma vela completamente derretida. Você só não pode escolher quando e nem quem irá ascender essa chama, muito menos quando ela se apagará. Agora, quanto ao fato de ela queimar ou não, só você pode dizer. Por experiência própria, o calor que queima em um amor pode te aquecer de uma maneira fora do comum, e assim ele fará, até que faça inúmeras bolhas em sua pele e comece a te machucar de verdade. Eu só posso te garantir que o que você vai sentir, te fará despertar lados antes adormecidos e talvez nunca descobertos. Quanto aos que costumam adotar a razão em tudo, uma pequena dica: esqueça, afinal de contas ela já não importa mais. Tudo que importa agora é queimar, sem nenhum impecilho, sem nenhum incômodo, só você e quem você ama. Eu sei disso, pois é como me sinto agora, tudo por conta daquela maldita florista. Aquela mulher de índole duvidosa que, em uma noite desfeita em cargas d'água, ascendeu a maldita chama no meu coração. Aquele demônio depravado de formato angelical e suas malditas flores de plástico, seu maldito discurso sobre verdade e mentira e seus inexplicáveis olhos cor de marte. É ela, é tudo culpa dela e dos seus joguinhos. É por causa dela que eu perdi até o último fio de sanidade. Meu nome, é