Uma vez, um homem que se diz anjo, caiu do céu por um amor que não aconteceu. Fallen, o nome que ele mais usava. Ao tentar a morte, sonha com seu amor, e por esse motivo desiste de se matar, decide seguir a vida com um propósito, conhecer os derrotados. Decide então, receber cartas de todos aqueles que não sonharam com o amor de suas vidas antes da sua morte, e por isso não desistiram dela. Fallen guarda alguns mistérios, um deles é o porquê de nunca ter sido preso, pois, psicopatas, maníacos, suicídas o enviam cartas de mortes e assassinatos, e ele por sua vez, conivente com tudo aquilo. Como ler todo aquele derramamento de sangue e entender o lado do assassino? Algumas perguntas o assombram, será que ele as responderá? Ou será que ele é só mais um louco nessa loucura toda?

Era claro para mim que, apesar de todas as falas, escritas e canções o amor chega de maneiras diferentes para cada um de nós, assim como se vai. O amor é como a chama de uma vela que ascende, queima com força e oscilação enquanto tiver do que se alimentar e, de um segundo para o outro, se apaga deixando como recordação apenas segundos de fumaça e uma vela completamente derretida. Você só não pode escolher quando e nem quem irá ascender essa chama, muito menos quando ela se apagará. Agora, quanto ao fato de ela queimar ou não, só você pode dizer. Por experiência própria, o calor que queima em um amor pode te aquecer de uma maneira fora do comum, e assim ele fará, até que faça inúmeras bolhas em sua pele e comece a te machucar de verdade. Eu só posso te garantir que o que você vai sentir, te fará despertar lados antes adormecidos e talvez nunca descobertos. Quanto aos que costumam adotar a razão em tudo, uma pequena dica: esqueça, afinal de contas ela já não importa mais. Tudo que importa agora é queimar, sem nenhum impecilho, sem nenhum incômodo, só você e quem você ama. Eu sei disso, pois é como me sinto agora, tudo por conta daquela maldita florista. Aquela mulher de índole duvidosa que, em uma noite desfeita em cargas d'água, ascendeu a maldita chama no meu coração. Aquele demônio depravado de formato angelical e suas malditas flores de plástico, seu maldito discurso sobre verdade e mentira e seus inexplicáveis olhos cor de marte. É ela, é tudo culpa dela e dos seus joguinhos. É por causa dela que eu perdi até o último fio de sanidade. Meu nome, é