Não existem palavras para descrever a dor do luto. É tempo de urgentemente discutir sobre saúde mental, não apenas em Setembro. Que todos os anos sejam amarelos para que não precisemos trajar o preto.

Ela era uma escritora no auge de seu fracasso, não vendia mais livros, nem escrevia mais poemas, ainda não havia aprendido o quão bela era a poesia de um coração em desordem. Enquanto isso, do outro lado de um balcão, esperando-a com mais um café que aqueceria sua noite fria, estava o amor que colaria todos os cacos, que faria as melhores rimas e que escreveria o mais lindo poema vivo.