En prose ou en vers, Par un esprit qui ne sait se taire, La poésie est un art, Écrit par un être bavard, Ce ne sont peut-être que des mots, Mais ils ont le pouvoir de soigner les maux.

On dit le poète différent Et du matériel un indigent La gent, en la matière, a raison Car il ne vit que de passions Celle d'aimer sans même cesser Celle de lire dans ses pensées Celle de voir dans les roses Outre la beauté, autre chose. On le dit éloigné du monde Et des eaux n'être que l'onde, Il vit dans la quête du bonheur Et n'exprime que le malheur Est-ce à dire qu'il trompe l'auditoire Ou qu'il s'assèche pour mieux boire...