Les sanglots longs Des violons De l'automne Blessent mon cœur D'une langueur Monotone. Tout suffocant Et blême, quand Sonne l'heure, Je me souviens Des jours anciens Et je pleure Et je m'en vais Au vent mauvais Qui m'emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte.
Malheur à l'être solitaire Qui n'a point d'amante à nommer ! S'il est des méchants sur la terre C'est qu'ils n'ont pu se faire aimer. Le cœur est né pour ces échanges, Notre âme y double son pouvoir : Et pour nous, comme pour les anges, L'amour est l'œil, aimer c'est voir. Le poète aimé d'une femme Compte aussi...