Une taffe. Deux. Pour calmer l'angoisse. Pour caler la faim. T'étais tellement belle, à tirer sur ta clope, les cheveux dans le vent et le nez dans la fumée. Tes yeux si spéciaux, je les voyais mal mais je les devinais décidés et perçants. Une troisième taffe. Tu m'as soufflé ta fumée au visage, t'as ri. Ton rire aussi était superbe. Pas autant que toi, c'est impossible. Je me suis surprise à vouloir fumer avec toi alors que j'avais toujours détesté ça. Tu m'en a empêchée. T'as dit qu'en plus de t'avoir pourri les poumons et la gorge, ça t'avais pourri la vie. Une quatrième taffe. Je savais que la peur de mourir grognait au creux de ta poitrine. Je savais que la peur que tu meure grognait au creux de la mienne. Tes baisers avaient un goût de cendres. Ils disaient avant qu'on ne l'accepte que ce qui nous embrasait s'était déjà éteint.

Ce matin-là, il faisait doux. Un jeune commerçant de la périphérie de Hanoï s'était levé, réveillé par les cris d'un bébé. C'est à ce moment qu'il l'avait aperçue, au pied d'un abricotier. Une petite fille, abandonnée. Et lorsqu'il l'avait prise dans ses bras, il avait vu les petites gouttes de rosée se refléter dans ses yeux. Suong Mai Tel est son nom.

On était sympathiques Anna, Mike, toi et moi. On était un peu en perdition mais on allait se relever ! La vie c'est des hauts, c'est des bas, c'est des pauses, des respirations pour repartir : du bas vers le haut. C'est dans cette optique qu'on a gagné Paris : ça devait être beau, incarner notre break pour un joyeux renouveau. Comme ça sonne romantique.

Depuis l'âge de six ans, Do-Anne entend des voix dans sa tête : celles des Anges, êtres mystérieux porteurs d'immenses souffrances. Une lutte permanente pour garder contact avec la réalité, pour ne pas sombrer. Alors, lorsqu'arrive un Ange plus puissant que les autres, Do-Anne comprend que ses heures sont comptées. Entre rêve, réalité, mondes parallèles et hallucinations, il est temps pour l'adolescente de choisir sa voie...

[Recueil clos, le nouveau "les fleurs du Mal ont fanné" est en cours :) ] Au coin de la rue, derrière le café, dans le ciel, sous la terre, dans tes yeux, dans les miens, partout, des histoires se croisent. Elles se regardent, et se passent, sans jamais s'adresser la parole. Certaines de ces histoires, trop étranges, trop courtes, trop longues, trop inconnues en tout cas, se perdent, et errent, a l'écart des autres. Ce sont des textes vagabonds. Voici les miens.

parce que pourquoi pas [Recueil clos, le nouveau "les fleurs du Mal ont fanné" est en cours]