ها قد أتيت بعد غياب ، وأنا من رؤياك أخجل. ارفع رأسك و انظر في عيني و أجبني ، ما مصير سيف حبك الذي زرعته في قلبي ؟ دعِ الأمس يمضي و انظرِ إلى الغد الذي سوف يأتي. فقرارك إما سيف دامي أو حامي .

حينما يهرب القلب خوفا من الإصطدم بالحب ، فيفتح له ذراعيه كملجأ يحميه.

ستعثرين علي بدربكِ كلّما حاولتِ النسيان و حين تقتفين أثري ستخونكِ الحقائق ، فتجدينني طيفا يتماوج كالسراب ثم يختفي كالأوهام.....

أكتب من السرير بعد إغماءة قصيرة دامت لدقيقة واحدة، العالم يرشحُ بالسواد، و رأس مصاب مثقل بالرصاص. كل شيء كان سريعًا وغير مفهوم، أما قلبي فقد كان مشغولًا بدوارهِ الخاص مثل دقِ طبلٍ متسارع. لا أدري ما الذي حدث ؟! ولا أستطيع تحديده بدقة، كل ما فهمته أنني متعبة، أتعرفُ كيف يكون المرءُ متعبًا ؟ ليس تعبًا عاديًا، ذاك الذي يكفيهِ أن تضعك رأسك على الوسادة وتغطُ في نومٍ عميق، غارقًا بطمأنينةٍ مزيفة ، أرهقنا أولئك المزيفون و النسخ المشوهة من الملائكة...المحبون الأطهار الذي بات الواحد بدعواهم يشك ؛ و الحقيقة أن الحياة أقصر من أن نفكر فيها بإتزان....

تسقط الأقنعة فجأة، لا بصوتٍ ولا بإنذار، بل بارتعاشة صغيرة تكشف ما كان مختبئًا تحت الجلد. هناك، في اللحظة التي تتهاوى فيها الصور التي رسمناها في خيالنا؛ صور العالم الوردي الذي صدّقناه بسذاجة. كل شيء يتحوّل إلى مزيجٍ مرّ من الحقيقة والخذلان، والهواء نفسه يصبح أثقل، كأن الحياة تحبس أنفاسها بانتظار الانفجار القادم. ومن بين كل هذا، كانت القلوب الضعيفة تبحث عن دفء، حتى وإن كان في أحضان الخطر...

قد تخونك الذاكرة؛ تمحو أسماء من مرّوا بك، تذيب ملامحهم، وتغلق أبواب التفاصيل كأنها لم تكن... لكنّ القلب؟ لا يعترف بالنسيان. ففي أعماقه خريطة سرّية لا يقرأها سوى من تركوا أثرًا عميقًا، خريطة تقودك إليهم حتى لو تقاطعت طرقكم كغرباء بلا ماضٍ. يقال إن الكلمات تنطفئ، وإن الأفعال تذوب في غبار الأيام، لكن ما يسكن الروح لا يزول. إنه الإحساس... شاهد أبدي، ينهض من تحت الرماد كلما حاولت أن تُقسم أنك نسيت.

للحب صوت منفرد، لا نملك أمامه إلا الخضوع له طائعين مستسلمين، يطرق أبواب القلب فيذيب ما تراكم عليه من جليد. وللكبرياء تعاسة ثقيلة، تدفعنا لتجاهل ذلك لغطه الدافئ، حتى وإن كان يحمل في طياته وعدًا بالسعادة. وهكذا، تظل قلوبنا معلقة بين خضوع لنداء الحب، وتمسك بعرش الكبرياء... إلى أن يحين موعد السقوط.

وعلى عتبة الحب، يهجم التملك بكل عتاده وجبروته، متسلّلًا إلى القلوب في ثوب العاطفة، ليعيد تشكيل ملامحها على هواه، حتى لا تميّز بين النبض الخالص والقيود المخملية.

عندما تتكاثر الأسئلة المُلهمة ، تجعلني أصيغ ما بداخلي موقظة مشاعر الصمت إلى الألِفبائية، هي مجرد خربشات من هاوية تحت تأثير اللحظة أو تحت شعور سابق و أحيانا من نسج الخيال.

أتظن أنّ الحبَّ أمرٌ يُختارُ؟ أم أنّه في القلبِ حين يُدارُ؟ هو قَدَرٌ مكتوبٌ منذ ولادةٍ، يمضي بنا، لا نملكُ الأقدارُ. فالعاشقُ المسكينُ مهما حاولَ، يبقى رهينًا، والهوى جَبّارُ.