L'alpaga était allongé sur le ventre. Il attendait du haut d'un immeuble de Détroit. Il se sentait bien. Son épaule était délicatement calée contre la crosse de son fusil de précision et son œil droit faisait face au verre du viseur. Le tout ne faisait qu'un. L'arme et le tueur formaient une formidable continuité, les deux s'emboîtant parfaitement comme s'ils n'existaient que pour se compléter.