𝙾𝚍𝚊 𝚊 𝚕𝚊 𝚖𝚞𝚎𝚛𝚝𝚎

¿Es la vida belleza? Me martilla el pensamiento, cual gotera que deja resbalar por su extensión las pequeñas gotas de rocío que caen sobre la cama del enfermo, marcado un compás cacofónico a la monotonía. Ese enfermo que no se puede levantar, que no puede escapar, ese que no tiene nombre ni carnet de identidad. Ese a...