sinretroceso
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25 de febrero de 2027
Han pasado dos años desde que Chiara se fue.
Los primeros meses fueron un caos disfrazado de aventura. No se adaptaba. Sonreía para las fotos, para los productores, para las entrevistas. Pero cuando se quedaba sola en su apartamento en Brickell, el silencio era insoportable.
El dolor por lo que pasó con Violeta no se iba. La escena del portazo la perseguía en cada espejo, en cada canción que hablaba de amor perdido. Había noches en las que ensayaba respuestas que nunca dio, palabras que debió decir antes de irse. Pero ya era tarde. O eso pensaba.
Aun así, siguió tocando. Seguía componiendo. La música fue su única forma de sostenerse cuando todo lo demás se derrumbaba. En el escenario parecía invencible, pero por dentro... por dentro solo era una chica de veintitantos intentando convencer al mundo -y a sí misma- de que lo había hecho bien.
Pero no todo fue oscuridad. Hubo días de sol. Giras, nuevos amigos, un Grammy latino que no supo a gloria, pero sí a logro. También conoció a alguien. No fue Violeta. Nunca fue Violeta. Pero por un tiempo creyó que podía aprender a querer de nuevo. No funcionó. Porque el corazón, por más que lo intentes, no cambia de idioma tan fácil.
A veces mira el calendario y se pregunta qué estará haciendo Violeta. Si aún vive en el mismo piso, si sigue tomando té frío en tazas que ninguna de las dos se animó a tirar. Si alguna vez volvió a Menorca. Si alguna vez la perdonó.