Layla a largué Max qui a couché avec Alix, et ces histoires de cœurs paraissent bien illusoires dans un monde qui s'effondre. 2023. Des feux ravagent une partie de l'est-Africain, des pluies diluviennes s'abattent dans le nord de la Méditerranée, et une crise financière éclate. En France, les grèves et les blocages s'intensifient contre les mesures d'austérité. Soline, Anatole et Ibrahima font partis de ceux qui luttent. Une génération d'étudiants sacrifiés, pour qui l'avenir sera sans devenir. ________ Chroniques de leurs ruines, L.C [Mysterze] 17 juillet 2020 photo de couverture : Solène ©

"Le poète a un incomparable privilège : il peut à sa guise être lui-même et autrui. Comme ces âmes errantes qui cherchent un corps, il entre, quand il veut, dans le personnage de chacun. Pour lui seul, tout est vacant ; et si certaines places paraissent lui être fermées, c'est qu'à ses yeux elles ne valent pas la peine d'être visitées." Charles Baudelaire * Un deuxième recueil de poèmes de blnchae

Comment un tableau peut-il susciter autant de discours? Vous y lirez les différents points de vue de tous ceux qui sont en lien avec ce tableau, de près ou de loin. Le tableau n'est pas oublié, lui aussi a son histoire à narrer. Cette nouvelle est très librement inspirée de ART de Yasmina Reza.

HISTOIRE TERMINEE " Poirot sourit ne quittant pas ses échalotes des yeux. Elles blondissaient dans une poêle beurrée. - Aimez-vous les Saint-Jacques ? demanda-t-il remuant avec précaution. Amelia venait d'entrer dans la cuisine. - Des Saint-Jacques ? Vous me gatez !... Oui, j'apprécie ce mets... Nous ne reverrons pas Hastings de la soirée ? Poirot se raidit. - Non, Poirot ne le pense pas. Pourquoi, Diable, parler du capitaine ? pensa-t-il. - Il semble amoureux en tout cas. - Amoureux ? osa-t-il. - Oui, ses attentions, ses propos, son regard... déclama-t-elle. - Poirot ne croit pas être la personne avec qui parler de cela. coupa-t-il sèchement. - Ah bon. Pourquoi ? Vous devriez vous réjouir pour votre ami. Poirot ne tenait plus. Il se retourna, affublé d'un tablier blanc, sa cuillère de bois à la main. - A quoi jouez-vous, Mademoiselle Perrier ? cracha-t-il froidement. Amelia déglutit. - À quoi joue Mademoiselle Perrier ? Mais c'est à Poirot qu'elle devrait poser la question. En quoi le fait que le capitaine compte fleurette à Lady Hansworth l'agace tant... Elle vous plait semble-t-il... finit-elle par murmurer, des trémolos dans la voix. Elle était rouge comme une pivoine. - Lady Hansworth ? Mais... - Et bien oui. On parle bien de cette lady, non ?... Poirot restait les bras ballants. Le beurre fondu chargé de quelques petits morceaux d'échalote s'écoulait de la cuillère sur le lino. Il la voulait, elle. Et pas cette Lady... dont il ne se souvenait plus du nom en cet instant précis. - ... Le capitaine est amoureux d'elle. Il suffit de voir comment il la regarde... balbutia Amelia, une fois de plus hypnotisée par cet homme si insaisissable. - Et comment la regarde-t-il ? demanda Poirot qui s'avançait lentement vers elle. - Comme vous me regardez actuellement. Poirot était maintenant à quelques centimètres d'elle. Elle sentait son eau de Cologne chargée de vetiver. Elle aimait cette odeur. Elle la trouvait si