muerte bajo el sol azul.

Una recopilación de huesos descompuestos y carroña humana. Una recopilación donde más de uno se perdió en el camino y no fue capaz de reencontrarse a sí mismo. Donde más de uno torció el rumbo y le escupió a su cara trastornada en el espejo. Ah, como apesta a sangre y a humo aquí abajo. Pronto se incendiarán estos cadáveres con el alcohol de la alacena. [Una serie de cuentos sin orden alguno.]

porque eres digno de odas y cantares; porque la utopía en la que me adentras es tan sublime que me provoca no querer despertar jamás.

El tren me está dejando.

fragmentos quebrados. caóticos y enrevesados.

Mis ciclos siempre son muy clichés; estoy acostumbrada a la admiración que incita a la repetición. Sin embargo, caminar en círculos no siempre lleva a los mismos lugares. Hay distintos infinitos... todos lo saben; pero es complicado aceptarlo cuando se es mortal. Efímero. Vulgar. Pero al menos aún podemos aprender a amar. Imagen de portada original: Magritte, "Pandora's Box", (1951).

El hecho de que escribir sea una forma de interpretar al mundo, no significa que no sirva para lagrimear con rabia y sin juicios alguna vez y cuando la vida es demasiado incomprensible. Cualquier sentimiento es trascendente y merece ser expresado con cada uno de nuestros latidos, con miedo a la experiencia pero viviendo aún, creando con todo lo que podamos, pues somos humanos hasta en la magia y tenemos el placer de equivocarnos. Lo mejor de esto, es que sí es posible equivocarse y aún así crear arte. 𝐎𝐣𝐨𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐧𝐨 𝐯𝐞𝐧, 𝐜𝐨𝐫𝐚𝐳ó𝐧 𝐪𝐮𝐞 𝐧𝐨 𝐬𝐢𝐞𝐧𝐭𝐞. Imagen de portada original: Magritte, "The Blow To The Heart", (1952).

¿La eternidad nos será suficiente?

las raíces de nuestro amor fueron cortadas, sin embargo tus recuerdos permanecieron en la tierra.