Cuando las flores que salían de los poros de tu piel mueran ¿Qué haré con los pétalos marchitos? Los recogeré y Los guardaré en un sitio cercano a mi corazón

¡j, te abunda el romanticismo retorcido y el narcisismo poético!

la luna me mira, las estrellas me abrazan, mis venas lloran, oh madrugada efímera... vos que sos tan fría ¿hasta cuando seré rehén de tus recuerdos?

nadie supo que nos pasó y ahora somos polvo de estrella.

el jardín de van gogh llora

beethoven compuso nueve grandes sinfonías. ella y yo compusimos la décima.

laureles para apolo. © b. r. fae

historias de gente de otro mundo

oda a todo aquello que brotó de tu aliento céfiro

Cosas sin importancia, para personas sin nada que hacer. Donde randomizo mi vida y me descargo cuando no se con quien hacerlo.