O silêncio do seu refúgio era a única orquestra que Louis permitia antes da tempestade. Suas mãos, antes marcadas pelo cansaço, agora se fechavam em punhos firmes enquanto ele se perdia nas sombras, longe de qualquer olhar curioso. Onde a luz não o alcançava, o osso frio da máscara finalmente selava seu rosto e os chifres rasgavam a escuridão, transfigurando o homem no pesadelo que Londres aprendeu a temer. Lá fora, o mundo seguia ignorando a podridão que escondia em seus becos; lá fora, a justiça dormia o sono profundo dos covardes. Mas Louis Tomlinson-Styles estava bem acordado, carregando uma sede de sangue que só seria saciada quando o último grito dos culpados ecoasse nos ouvidos de um Deus que se esqueceu de olhar para baixo. Baphomet não tinha misericórdia.