Ninguém percebeu o instante exato em que a magia começou a morrer. Foi silencioso - como o último suspiro de uma estrela. Os deuses ainda brilhavam nos céus, os monstros ainda rondavam as sombras, e os semideuses ainda acreditavam estar protegidos atrás de barreiras antigas. Mas o mundo já estava ruindo. Um feitiço esquecido - ou uma maldição lançada por alguém que se lembrava demais - começou a se espalhar pelas linhas da criação. Primeiro, os bosques perderam seu canto. Depois, as fronteiras do Acampamento caíram, como muralhas de areia diante de uma maré escura. O que é certo é que algo - ou alguém - decidiu que o mundo precisava ser refeito. Não apenas destruído, mas reescrito. Enquanto o Olimpo se enfraquecia e os mortais esqueciam os mitos, um novo império de magia nascia das cinzas - um império moldado não por deuses, mas por dor.