Palavras correm feito luz, brilhando incandescente por onde o fragmento borra. Contorna, entorna, movimentando meu eu luminescente feito estouro, transbordando alma até que toque a ponta. É misturado, gritante e despido. A massa de mim é posta em vitrine, aos olhos de qualquer pessoa que se interesse pela mistura do dissabor com o riso. Mas é bom. Bonito. Intrínseco. E quando o fim da noite vier e o sol ameaçar por seus pés no chão, você poderá ver, ouvir e sentir: minha inexorável mente.

Sempre há três visões da mesma história: A verdade, a deles e os fatos. Complexo, as faixadas em tijolos crus não escondem a mancha do ricochetear das balas. O sangue pobre, do preto, esticado sobre o cinza do chão. A mídia conta, a mãe sussurra e a classe média grita: culpado, bandido, morto. Mas há partes da história que se mantêm no obscuro dos becos e vielas sem paz, fragmentos guardados somente nos corações do povo que não se ouve a voz. A visão, o tato, o cheiro, renegados a mais um moleque com sonhos de pipa avoada, perdidos entre os gritos da guerra mais silenciosa do Rio de Janeiro. Sente um pouco, tome um gole d'água e usufrua de estar vivo. Faça isso em memória de Miguel. Pelo Prisma dele. Teu. Eu.

A ansiedade de Niara poderia ser descrita com cores. Uma paleta completa monocromática, onde os tons e subtons acinzentados se locomovem em feixes de caos mental, nublando sua visão. Ela não possuía uma cura instantânea ou palavras mágicas para sair de sua própria cabeça, tão pouco acreditava nisto. Mas havia algo. Alguém que seguraria suas mãos, rosto e lhe daria suporte, carregando a nuvem espessa para cada vez mais distante enquanto cedia amor. Niara tinha sua garota. E em seu abraço acolhedor, ecoaria como grito sussurrado um mantra simples repleto de fé. O amanhã vem.