Sie ist eine Künstlerin. Eine Rebellin, eine Verrückte, eine unerkannte Schönheit. Sie ist alles, doch irgendwie nichts. Sie ist aus gutem Hause, doch arm wie eine Kirchenmaus. Sie ist so wundervoll und grausam zugleich. Sie ist irre und doch so stabil. Sie ist das Leben und der Tod zugleich. Sie ist ein Paradoxon, ein Oxymoron, ambivalent. Sie ist eben so viel, doch sie ist nichts. Weißt du, was sie ist?

griech.: ἰχώρ Lethe liebte zu sehr, Deimon zu wenig. Und nun fließt der schwarze Ichor auf die Straße und vermischt sich mit den Tränen des Vergessens. Warnung: dieses Geschichte enthält sensible Inhalte und könnte auf einige Leser triggernd wirken.