ㅤㅤ「THE WATTY AWARDS WINNER 2019」 30/09/2019 «Raptada por el viento... La mente anhela y fluye... Y goza» No hay nada rebuscado o planeado en estas líneas sin correlación. He encontrado en este, mi poemario, un espacio para flotar, libre de cuerdas o ataduras. Aquí mis palabras no tienen porqué tener sentido... Así me siento menos culpable de que mi mente tampoco lo tenga. «Raptada por el viento del norte... he encontrado mi paz» _______________ ፧ ੈ Escritura: 13062019 | 29122019 ፧ ੈ Participante de Wattys2019 en la Categoría: Poesía. 01/08/2019 ፧ ੈ Deidades I ፧ ੈ "Bóreas" índice: Parte I: Niñez Parte II: Colour _______________ ✎ Bóreas by John William Waterhouse Óleo sobre lienzo | Academicismo/Neoclasicismo | Colección privada | 1904 #09 Poetry 27122020 #14 Poetry 24122020 #19 Poetry 23122020 #25 Poetry 09012020 #30 Poetry 06012020 © 2019 Samantha Hirszenberg © TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS

➵Adaptación. ➵Autora Original: SuperBlue. ➵Capítulos: 32 + especial.

¿Qué pasa si la muerte se enamora? Fanart: Anha <<Por favor de no reescribir o adaptar esta historia. Esta historia es completamente mía, favor de respetar. Gracias>>

❝Así que... no te importa de verdad... que tu eres... um.❞ él no pudo terminar la frase. ❝Que me estoy muriendo.❞ ella responde con descaro y él asiente. ❝He aprendido a aceptarlo, cada vez que el reloj avanza, sé que tengo menos tiempo,❞ ella dice ❝¿por qué luchar contra eso?❞ -Adaptada. Historia completa.

- "¿Sabes qué es lo que más duele de un corazón roto?" "No ser capaz de recordar como te sentías antes." ✔Historia original 500℅ mía. ✧ Prohibido adaptación y/o copia. ✧Historia corta. ✧Otra forma de ver el amor.(?) ✧Heterosexual. ✧Intento de drama (?) ✧Capítulos cortos ✧En proceso... Inicio; 28/12/18 ∆ Final; 28/12/18 ∆ Historia de • KTH_xoxo •

🏆 Historia original ganadora de los premios Wattys 2018 en la categoría "Agentes de cambio". Dicen que la anestesia es como los aviones: normalmente son lo más seguro del mundo, pero de vez en cuando, uno que otro falla. ―Vamos a contar del diez al cero. Adelante ―me dice, como varias veces―. Diez, nueve... cuenta conmigo, Andrés. ―Diez, nueve... ―mi voz grave se torna acuosa; frágil―. Ocho... siete, seis, cinco... No paso del cinco. Es como un preludio al triste final. Un camino que recorres, a pesar de que ya sabes cómo acabará. Una densa neblina negra obstruye mis pensamientos, dejándome, de nuevo, en completa oscuridad. Cinco.