الرواية منفصلة ولكنها مرتبطة بـ«أحفاد الخياط» رائحة المطهّرات ، وصوت أجهزة قياس المؤشرات الحيوية ، رائحة الجوانتيات اللاتكس ، تألم مريض ، أدوية و مستلزمات طبية كئيبة ، بالأضافة إلى طعام خالٍ من الملح أو التوابل ، جدران بيضاء و زي موحد سواء كان طبيب أو ممرض أو صيدلي أو أخصائي . هؤلاء هم الجيش الأبيض الذين يواجهون كل هذا بمفردهم . _كود بلو

لما يكون هو ضابط في الداخليه وهي دكتوره اتجوزها في السر عشان يحميها من عمها وإبنه

"الحب كما يجب أن يكون" ليس حكاية عن شغفٍ عابر، ولا عن قلوبٍ احترقت سريعًا. هي حكاية عن حبٍ جاء هادئًا، فأعاد ترتيب الفوضى داخل الأرواح. عن شخصين لم يبحثا عن الكمال، بل عن الطمأنينة... عن يدٍ لا تُمسك بقوة، لكن لا تترك. هذه الرواية لا تحكي كيف نحب، بل لماذا يستحق الحب أن يكون كما يجب أن يكون. 🤍🕊️

ليس كلُّ غيثٍ ماءً... وليس كلُّ هوًى خطيئة. هذه الرواية ليست لتُقرأ، بل لتُحتَسَى على مهل... كـ فنجان قهوة في مساءٍ ماطر، أو كـ ذكرى تمشي على رؤوس أصابعها، ثم تهمس لك: "أترى؟ لقد عشتني يومًا، دون أن تنتبه." • حقوق النشر محفوظة ولا أحل لأي كان سرقة مجهودي الشخصي، رجاءا إحترام رغبتي، وأي كان يفعل ذلك سيتعرض للمسائلة القانونية 🍂

سألتني ببسمة عاشقة: لماذا أنا ؟ ناظرتها بعمق قائلاً: لأنّكِ ضلعًا حيًا ثابتًا بصدري يا أنا أسبلت جفنيها بحياء وقد إستفهمت: هل تراني كفتاةٍ عادية ؟ إنحنيت لها وروحي تزداد غرقًا بفتنة عينيها مجيبًا بنبرة عاشقة: بل أنتِ الفريدة..المتفردة..الباهرة...المبهرة.. أنتِ لا يطلق عليكِ إلا لفظ المعجزة.

أقسم أن يجعلها ضحية لقرارٍ لم يختره... فصار هو سجين دهاءٍ لم يحسب له حسابًا، ومبادئ هدمت حصونه واحدًا تلو الآخر.

​"ليلة العيد في المحروسة".. ليست مجرد قصة حب، بل هي رحلة عبر الزمن والذكريات، من شقاوة الطفولة تحت شمس الحارة، إلى نضوج المشاعر وسط الزحام. هي رواية عن "اللقطات" التي لا تلتقطها الكاميرات، بل تحفظها القلوب. بقلم/ياسمين حسن

لما دكتورة بيطرية بشنطة وسماعة وبطة في جيبها تقع مع مُهرب خيول إيه اللي ممكن يحصل؟

كُنتُ أعلم أن الحزن يُمكن أن يُحول حياة المرء لجحيم ، و لكني لم أكُن اتوقع أنه يُمكنه جعل المرء يموت و هو حي ، و أنا مُتُ على مدى ليلتان ؛ في ليلة فَقدها... و في ليلة كُنت أنت بطلها .

تُولدُ الأرواحُ في كنفِ البيوتِ لِتُزهر، لكنَّ بَعضَ الديارِ ليست سوى مدافنَ مُنظمة، تُوارى فيها الطفولةُ تحتَ تُرابِ الذهولِ الجمعي. ليس الظلمُ أن تُجلدَ بسوطٍ، بل الظلمُ الأعتى أن تُتركَ لعدمِيَّةِ الغيابِ وأنتَ قابعٌ في قلبِ الزحام. أتساءلُ دوماً كيف ليدٍ واحدة أن تكون حضناً تارةً، وسوطاً من التجاهل تارةً أخرى؟ وكيف للضغوط التي يصبها العالم فوق رؤوس الآباء، أن تتحول إلى قيودٍ تُدمي معاصم الأبناء؟ نحن ضحايا ضحايا سابقين، في حلقةٍ مفرغة من اللاشعور، حيث تُورث الندوب كما تُورث ملامح الوجه، وحيث يغدو الحُبّ مشروطاً بفاتورة صمودنا أمام ركام التوقعات. ​نحنُ جيلٌ جُبِلَ على الضغوطِ حتى استقامت ظهورُنا على اعوجاج، ونُسِجت هُوياتُنا من خيوطِ التجاهلِ الرثّة. ​