Putain... Voilà. C'est officiel. Ma tranquillité est morte le jour où il a franchi la porte avec sa valise et son sourire beaucoup trop sûr de lui. Mon nouveau colocataire. L'erreur de l'année. Il critique tout : mon café, mon désordre, ma musique. Et moi, je réponds. Toujours. Chez nous, le silence n'existe pas. Seulement des piques, des disputes absurdes et une compétition ridicule pour savoir qui craquera en premier. Spoiler : ce n'est pas moi. Enfin... je crois. Parce qu'entre deux engueulades, je commence à remarquer des détails que je ne devrais pas voir. Et à rire avec quelqu'un que je suis censée détester. Si cette colocation est une guerre, alors le problème, c'est que je commence à aimer le combat.