quizá a los dieciséis morimos lo que no terminamos al nacer.

fragmentos quebrados. caóticos y enrevesados.

melancolías efímeras

todo el dolor que yace en mi interior, algún día desaparecerá, pero mientras tanto, lo usaré como musa para crear piezas inefables ante sus ojos.

Lágrimas de un pincel

Sentimientos escritos, si es que los puedes llegar a percibir. Escritos y letras sin sentido, si no te das cuenta. Dos mentes en conflicto, la mía y la tuya, esperando a enzarzarse en una guerra sin sangre, solo con palabras.

frutos del bosque.

palabras y pinturas que me gustan

crónicas de un amor arraigado.

las raíces de nuestro amor fueron cortadas, sin embargo tus recuerdos permanecieron en la tierra.

canela podrida.

Los tiempos son nuevos, las historias se han finali- zado. La gran mayoría salió vic- toriosa a la luz, la otra parte, se llenó de moho en la polvorosa oscuridad. He aquí la basura, la cane- la podrida y olvidada que lo fue todo en su tiempo. En su tiempo.