رواية قناع العروس ﴿جبابر الصعيد﴾ في ذلك المجلس الذي كان يجمع كبراء العائلات في الصعيد لكي يتم حل تلك الكارثة التي توشك علي الحدوث وسوف يذهب ضحيها العديد من شباب تلك العائلات كان يجلس ذلك الرجل الذي يظهر علية الوقار والاحترام والذكاء الشديد ينظر الي وجوه الموجدين امامه بعيون مثل الصقر....تلك الوجوه التي يعرفها حق المعرفة وخاصه ذلك الذي يجلس مقابله لا يختلف عنة في اي شيء سوء نظره الخبث التي تشبه نظره الذئب الماكر الذي يحوط فريسته لكي ينهي امرها.... رمقه ذلك الرجل نظرة عرفها جيدا فقد كانت نفس النظرة التي رمقة بها منذ كثر من اربعين عام.... كسر ذلك الهدوء صوت ذلك الرجل المدعو "همام" (همام، هو رجل في الخامس والثامنين من عمره، يمتاز بحكمته الشديدة لذلك هو من يترأس المجلس لكي يجد حل او يكون مصلح بين كبار عائلتين، العراب والهوري.) همام ـ وبعدين عاد، مش ها تجبوها لبر عوزين الي قفلنها من عشرين سنه يرچع تأني، لاحد امتي ها تموتوا في بعض وكل الي بيروح الشباب. هتف احد الرجال والذي كان من عائلة الهواري والذي كانت تظهر علي ملامح وجهه الكرة والحقد علي العائلة الأخرى ، كيف لا يفعل وقلبة وفؤاده احترق علي ابنة الاكبر الذي ذهب ضحية ذلك الطار. _لاه مش هنجبها يا شيخنا. هتف بها إبراهيم بحرقة شديدة، وهو يوجه

بيـِلار تُـورغيـنِيـف الإبنـة الثالـثة للـعائلة النخبـة القبرصـية.. من أصـل أربعـة بنـات ،كانـت الإبنـة الوحيـدة العازبـة و التـي لـم تتـزوج رغـمَ بلوغـها سابـع و العشـرون و هذا أمـر لطالـما تتبعـها و إعتُـبر وصمـة عـار بـالـنسبة لإبنـة من عائلـة تُـورغيـنِيـف.. و ربـما هـروب عريسـها ليلـة الزفـاف و وقوفـها أمـام المذبـح بـفستان أبيض و بـدون عريس كان سبـب في ذلـك. و هـذا ما جعـل مـن بيـِلار تـقلل زياراتـها لـعائلتـها و نـادرا مـا تـزول مـنزل العائلـة الـذي يـضم جميـع أفـراد الأسـرة الكريمـة من الجـد إلـى الحفيـد، لكن عيـد ميـلاد جدهـا السبعيـن تـحتم عنـه العـودة إلـى قبـرص و سمـاع نـصائـح مـن نسـاء العائلـة بـ " كيف تـطيح بـرجل وسيـم؟". طبعًـا هـذا تفكيـر بيـِلار تُـورغيـنِيـف الإبنـة المتمـردة، الذي هـرب عريسـها يـوم زفافـها و التـي لـم تـتزوج لـحد اللحظـة! و التي لا علـم لـها أنـها لن تغـادر جـزيـرة قبـرص كمـا ولـجتها.

[ فِي صَيفٍ آزُوري..سَهرت يُوليا على نَغَمِ قُدّاسٍ قَدِيم تَبحَثُ عن الخَلاصِ فِي حُضنِ الخَطِيئة ] "خلّينا نسرُق الصّيف حتّى نِرجَع نسهَر مَع المَوت و بخَبرِك قَدّيشني بحبِك " نُشرِت فِي أُغسطُس 2025 . مُكتَمِلة .

حِينما تُطيل التأمل في الشيطان فإن الشيَطان يُطيل التأمل فيك.. وضعتُ خطاياي على شفتيها فصارت صليبا مقلوبا رسمتُ قيامتي على عينيها فأصبحت ليلا أبديا أحببت موتا على ايديها فغدت خشبا تابوتا مكتملة .

♡♡

يُقال إن الإنسان يولد مرتين؛ الأولى حين يصرخ خارجًا من رحم أمه، والثانية حين يُدرك أن العالم لا يملك رحمًا يحتويه. هناك من تأتيه ولادته الثانية كالوحي، هادئة كنسمة الفجر، وهناك من تصفعه دون رحمة. . . . . هي لم تختر طريقها، بل فُرض عليها كما يُفرض الجوع على طفل منسي في زقاق مظلم. لم تكن مجرمة، لم تكن حتى إنسانة كاملة، بل شظايا نفس هشّمتها يد القدر. القسوة التي تلقتها صارت جزءًا من تكوينها، عظمٍ ينمو ملتويًا بعد كسر لم يُعالج. في عالم يأكل فيه القوي الضعيف، تعلمت أن تكون الوحش قبل أن تصبح الفريسة حيث تُحاك الخيوط في العتمة، وحيث تُعقد الصفقات على أطراف القانون، لا صوت يعلو فوق كلمتين: السلطة والولاء. الجميع يدرك القواعد، لكن قلة فقط يملكون الجرأة لكسرها، وقلة نادرة تتقن تحطيمها دون أن تُسحق تحت أنقاضها. امرأة... جريمة... عصابة. ثلاث كلمات ربما لا يستسيغها الكثيرون في سياق واحد، كأن الجمع بينها نشازٌ في معزوفة التاريخ. لكن ماذا عساي أفعل؟ بعض القصص لا تُكتب لتُرضي الذوق العام، بل لتقتحم الوعي عنوة. تجعل طابعا مختلفا يلقي طغيانه. لا مجال للخطأ في عالمها. اسمٌ تهمس به دهاليز العالم السفلي في إسبانيا، ووجهٌ لم يره إلا قلة من سادة الجريمة. لا يفصلها عن القمة المطلقة سوى تلك العائلة المرموقة التي

هي بلسم لجروح و ٱلام لم تتسبب بها،هي النيبينثي خاصته. بعد عناء طويل تنجح نوڤالي ڤازيليوس في الفرار من براثن عائلتها الصارمة التي لطالما حاولت قمع احلامها،هربت سعيا في حياة هنيئة و بداية جديدة،فتاة رغم كرهها للقانون الا انه يسري في دمائها النبيلة،دماء عائلتها التي كرست حياتها لخدمة القانون. توقعت حياة هنيئة الا ان للقدر رأي ٱخر،فقد تقاطعات سبلها مع غاريث مورتيمير،مجرم لغته المسدسات ،الا انها كانت الألوان لمن فقد نعمة الألوان في حياته. اعتقد انها فتاة ضعيفة لكنها علمته أن القوة لا تكمن في امساك السلاح و سفك الدماء. GARETH MORTIMER NOVALIE VASILIUS

راقصة باليه هاوية للرسم ، و رجل مافيا ..أليس هذا متناقض !! بالفعل إنهما كذلك .. "انتِ ترسمين بفِرشاتك ،وانا أرسم بسلاحي ، انتِ ترقصين على أطراف أصابعك وانا أرقص على الجثث .." توقف عن الكلام هامساً في إذنها بخفوت متعمد . ليمسك علبة الالوان الموضوعة على الطاولة ليردف قائلاً ببحته الرجولية "هذه العلبة مملتئة بمختلف الالوان كحياتك ، اما علبتي ستجدين فيها فقط اللون الاحمر .. لون دمائهم " . . . . . . . . . . . . . " للاشخاص الي جالسين يعيدوا الرواية للمرة الثانية لا تحرقوا رجاءً ، أمراً وليس طلباً ، الي يحرق راح اعطيه بلوك "