Erling Haaland não era viciado em sexo. Na verdade, era viciado em endorfina. Na descarga de adrenalina. Na euforia. Na necessidade constante de sentir alguma coisa que o fizesse lembrar que ainda estava vivo. E eu? Eu só precisava fazer o meu trabalho: impedir que o jogador mais problemático do Manchester city voltasse a estampar as manchetes pelos motivos errados. Parecia simples. Até eu começar a querer descobrir o que, afinal, era capaz de fazer aquele homem sentir alguma coisa de verdade. O problema de tudo era que eu estava no inferno. E o diabo era mesmo um anjo.