Проза Stories

Nothing or nothing.

Слегка минорно, ну а как без этого...

Пара мыслишек о натуральном обмене, поделках своими руками и пищеварительном тракте.

III.

Написано по прозе "Вадим" Лермонтова

Миф о Сизифе, который вспомнил

Необходимо для прочтения

История о высоких зданиях, пробках в подземке и теплоудерживающих свойствах входных дверей.

Мир может спать спокойно, потому что все наши знания заключены в магических кристаллах и спрятаны в библиотеках мира...Но кто хочет уничтожить их? А может быть даже сумеет?

Проза. Стихи

Человек слышит не то, что ему говорят, он слышит то, что хочет услышать. Будет слеп, даже если окулист обнаружит у него стопроцентное зрение, если просто не хочет видеть того, что очевидно для окружающих. Он не отвечает на заданные вопросы, он отвечает на те вопросы, что он "услышал", опознал и распознал.

Из чего состоит наша жизнь? Из миллионов произнесенных слов и скрытых символов, быть может, из одной встречи, которая выталкивает весь мир на квадраты новых событий, унося куда-то вдаль. Космическое пространство окружает тебя с головой, глубина меняется, а чувства становятся теплее, и ты ощущаешь в себе тот самый, Вселенский Район спального масштаба.

История о дедушке-весельчаке, его воспитанном племяннике и мультфильмах о море.

«Поезжайте по раскаленной солнцем приморской дороге. Рано или поздно вы обязательно окажетесь в том самом месте. С одной стороны будет огромный парк. С другой - рыжая от ржавчины ограда. За ней вы увидите одичавший сад. В его глубине стоит дом, по самую крышу увитый лозами дикого винограда. Там живу я с Иги Муром, Сестрой и Дедушкой». Книга предназначена для детей среднего школьного возраста, но удивительная и трогательная история Малыша не оставит равнодушным никого из читателей.

выбрасывать мысли смятыми бумажками в железную урну утром, чтобы ночью вытряхнуть их обратно.

Научно-технический прогресс неумолимо делает нашу жизнь проще и удобнее, и как пережитки прошлой эпохи, валяющиеся на задворках истории, наши воспоминания точно так же покоятся в чертогах разума, покрытые пылью времени, засмотренные, что называется до дыр. Калигула, так звали коня, что добросовестно работал, развозя керосин, и вот уже его череп белеет за заброшенной нефтебазой.